O escritório já estava quase vazio naquela noite. Fernanda havia se despedido mais cedo, e Miguel permanecia ao lado de Júlia revisando documentos em silêncio pesado. O julgamento de Marco se aproximava, e cada detalhe podia significar a diferença entre a liberdade e a ruína de Santino.— Estamos preparados — disse Miguel, fechando uma das pastas. — Mas sei que isso não te tranquiliza.Júlia massageou as têmporas, exausta. — A verdade nunca basta quando o adversário é o poder. Marco está acuado, e homens acuados são perigosos.Ela não sabia o quanto estava certa.A poucos metros, Marco Ventura vigiava do carro com o motor desligado. O para-brisa embaçado deixava a rua num borrão úmido; por dentro, o rosto dele brilhava de suor frio, a barba por fazer coçando o maxilar. Os olhos, fixos — raiva misturada a desespero. Desde que perdera contratos, influência e dinheiro, cada manhã parecia mais curta, cada noite mais longa. Agora, com o processo se fechando so

Alguns dias depois, longe das câmeras e da rotina sufocante, Júlia convenceu Santino a aceitar um recomeço temporário. Alugaram uma casa simples à beira de uma praia isolada — sem jornalistas, sem promotores, sem promessas quebradas. Só mar, vento e silêncio.Na primeira noite, estavam na varanda. Júlia se encolheu no peito dele, ouvindo o som das ondas misturado ao compasso da respiração dele. — Eu sempre vivi para a lei, para os outros, para as regras — confessou. — E achei que era suficiente. Mas com você… é como se eu respirasse pela primeira vez.Santino a apertou contra si, firme, como se quisesse protegê-la do próprio mundo. — Você nunca mais vai lutar sozinha. Eu prometo. Eu vou te dar paz, Júlia. Vou te proteger até o último segundo.Ela ergueu o rosto e o beijou. Foi um beijo sem pressa, cheio de ternura, mas com uma intensidade que queimava mais do que qualquer briga deles. Um beijo de entrega.Naquela varanda, a guerra que trava

O dia amanheceu com o gosto metálico das más notícias. Miguel entrou no escritório com o semblante fechado, um calhamaço de páginas impressas sob o braço.— Recurso — disse, antes mesmo de sentar. — A defesa do Marco conseguiu liminar pra suspender a execução da pena. E entrou com pedido de incidente de insanidade, alegando surto temporário na noite do sequestro.Júlia apoiou as mãos na mesa, respirando fundo. Lá fora, o tráfego seguia indiferente. Por dentro, tudo voltava a latejar.— Insanidade temporária… — ela repetiu, como quem mastiga um espinho. — Vão tentar tirá-lo do presídio e empurrar para medida de segurança em hospital de custódia. Tempo indeterminado, portas giratórias.— É o último golpe — Miguel concluiu. — E é bom.Júlia endireitou os ombros.— Então a gente dá o último contragolpe. Em poucas horas, o escritório virou sala de guerra. Tabelas, linhas do tempo, planilhas abertas em três laptops; telefones

A manhã nasceu sem alarde, como se a cidade tivesse combinado de falar baixo. O endereço escolhido por Júlia e Santino era um solar antigo restaurado nos arredores da cidade — jardim de jabuticabeiras, piso de ladrilho hidráulico, vitrais que filtravam a luz num tom âmbar. Discreto, íntimo, impecável. A imprensa não foi convidada; os celulares dos poucos presentes ficariam guardados numa caixinha de madeira na entrada, ao lado de um cartão simples: “Hoje é só nosso.”No salão, cadeiras de madeira clara formavam um corredor estreito coberto por um caminho de pétalas brancas. Um quarteto de cordas afinava baixo ao fundo. Vinícius, agora sem fone de ouvido e com um terno escuro que quase o deixava irreconhecível como segurança, coordenava a portaria com um sorriso contido. Fernanda, emocionada antes da hora, ajeitava pequenos arranjos de lavanda sobre as mesas. Raúl, o treinador, ocupou a terceira fileira; Lorenzo veio ao lado, desconfortável na gravata, mas com um orgulho impos

A tarde estava dourada no apartamento novo, aquela luz oblíqua que entra de lado e faz qualquer coisa parecer mais tranquila do que realmente é. Júlia passou um segundo a mais em frente ao espelho do banheiro, a caixinha do teste escondida no bolso do robe. O corpo dela já sabia, mas a faixa cor-de-rosa duplicada tinha o poder de transformar certeza em mundo.Ela saiu e encontrou Santino no balcão, distraído com uma receita que parecia mais uma batalha: frigideira quente, alho, a tentativa sincera de não queimar a manteiga. — Cheiro de vitória — ela disse, tentando sorrir com normalidade. — Ou de capitulação — ele riu, mexendo a colher. — Se der errado, a gente pede comida. Se der certo… eu ganho o direito de cozinhar de novo.Júlia chegou por trás e encostou o queixo na omoplata dele. O coração dela batia em dois tempos. — Vai dar certo — sussurrou. — E mesmo se não der, a gente pede pizza.Ele se virou. Viu alguma coisa no rosto dela e, por refl