Prólogo — Parte IA noite em que Elena aprendeu a temer.A chuva caía pesada sobre a propriedade Vilaro, como se o céu inteiro estivesse tentando fugir daquela casa.O vento atravessava os campos escuros ao redor da mansão, fazendo as árvores antigas rangerem como criaturas vivas. Os relâmpagos iluminavam as janelas altas por segundos rápidos, revelando a fachada elegante da propriedade antes de devolvê-la à escuridão.Durante o dia, a mansão parecia respeitável. Rica. Intocável.À noite, porém, ela se transformava.Virava um lugar onde o silêncio tinha peso. Onde os corredores pareciam longos demais. Onde cada porta fechada escondia alguma coisa que ninguém ousava mencionar.Elena Vilaro aprendeu isso cedo demais.Naquela noite, aos nove anos, ela estava escondida atrás do corrimão da escada principal, abraçada aos próprios joelhos. A camisola branca grudava em sua pele por causa do suor frio. Ela tentava respirar devagar, quase sem fazer barulho.No quarto do andar superior,

A fome dentro de casa.A manhã nasceu cinzenta sobre a propriedade Vilaro.O céu estava baixo, pesado, coberto por nuvens que pareciam pressionar o telhado antigo da mansão como se quisessem esmagá-la contra a terra. O vento passava pelas frestas das janelas mal vedadas, arrastando o cheiro úmido dos campos abandonados e o rangido das árvores ao redor.Elena Vilaro acordou antes do sol.Não porque tenha dormido bem.Ela nunca dormia bem.Acordava sempre no mesmo horário, com o corpo tenso, os ouvidos atentos e o coração preparado para o pior. Havia anos que seu sono deixou de ser descanso e se tornou vigília. Mesmo deitada, mesmo exausta, alguma parte dela permanecia acordada, contando passos no corredor, portas abrindo, vozes alteradas, copos quebrando.Na casa Vilaro, sobreviver era uma rotina.Elena ficou alguns segundos imóvel, encarando o teto rachado do quarto. A tinta descascava perto do lustre antigo. Uma infiltração se espalhava pelo canto como uma mancha escura, lembra

O homem que todos temiamA chuva piorou perto do meio-dia.Grossas gotas batiam contra as janelas da mansão Vilaro enquanto Elena permanecia parada diante do espelho rachado do quarto, tentando controlar a tremedeira nas mãos. O vestido cinza que usava parecia apertado demais no peito, sufocando-a a cada respiração.Lá embaixo, vozes masculinas ecoavam pela casa.Homens.Armas.Passos pesados.O cheiro de cigarro e couro subia pela escada junto com a sensação sufocante de perigo.Isadora andava de um lado para o outro perto da cama.— Elena…Sua voz saiu fina, desesperada.— A gente precisa fugir.Elena fechou os olhos por um instante.Fugir.Pensava nisso havia anos.Mas para onde duas mulheres sem dinheiro iriam? Como protegeria Isadora de homens armados? Como sobreviveriam sem comida, sem abrigo, sem aliados?Gael fizera questão de destruir qualquer possibilidade de independência.Elena sabia cozinhar, costurar, limpar sangue do chão e esconder hematomas com maquiagem improvisa