El ascenso por la escalera de caracol se sintió como subir por el interior de una caracola de cristal. Los pasos de Gabriel no producían sonido alguno, mientras que los de Clara, con sus tacones de diseñadora, resonaban como golpes de martillo contra un yunque. Él no miraba hacia atrás; caminaba con la certeza de quien es dueño no solo del suelo que pisa, sino del aire que lo rodea.—Esta casa fue construida por mi abuelo en 1964 —dijo Gabriel sin girarse—. Tenía una teoría: que la privacidad es la tumba de la honestidad. Creía que si los seres humanos viviéramos en la transparencia absoluta, seríamos incapaces de mentir.—Es una teoría romántica, pero arquitectónicamente agotadora —respondió Clara, tratando de mantener la voz firme—. El ser humano necesita sombras para descansar.Gabriel se detuvo frente a una puerta de madera de nogal, la única superficie opaca que Clara había visto hasta ahora.—Usted no parece una mujer que busque descansar, señorita Silva. Parece una mujer que bu

La oscuridad en el corazón de la Casa de Cristal no era absoluta; era una penumbra densa, cargada de partículas de polvo que bailaban en el haz de luz de su teléfono móvil. Al cerrarse la pared tras ella, el silencio se volvió sólido, un zumbido constante que parecía emanar de las mismas vigas de acero que sostenían la mansión.Clara se quedó inmóvil, con la espalda pegada a la superficie fría del panel que acababa de sellarse. El pánico era una marea roja que amenazaba con nublarle el juicio, pero su mente de arquitecta, entrenada para entender los espacios, empezó a tomar el control.Respira. Evalúa. Mide.—¿Gabriel? —gritó. Su voz no tuvo eco. Las paredes de este pasadizo estaban recubiertas de un material aislante que absorbía el sonido—. ¡Gabriel, abre esta maldita puerta!No hubo respuesta. Solo el siseo lejano de los sistemas de ventilación. Clara comprendió que los altavoces a través de los cuales él le había hablado eran unidireccionales. Él podía verla, podía hablarle, pero

El sonido comenzó a las ocho de la mañana. No era el estruendo caótico de una obra de construcción convencional, sino un zumbido rítmico, agudo, casi musical. Eran sierras de punta de diamante cortando las secciones de madera y yeso que aún quedaban en el ala oeste.Clara observaba desde el atrio, con una taza de café gélido entre las manos. Gabriel estaba allí, supervisando a un equipo de hombres que vestían monos blancos, sin logos, sin nombres. Trabajaban en un silencio sepulcral, como si estuvieran realizando una cirugía estética en lugar de una reforma.—Esa pared —señaló Gabriel, apuntando a un tabique que separaba el pasillo del jardín de invierno—. Bloquea la luz de las seis de la tarde. Quiero que desaparezca.—Esa pared es de carga, Gabriel —advirtió Clara, forzando una nota de preocupación en su voz—. Si la quitas sin apuntalar el techo de cristal, la tensión se desplazará hacia el núcleo.Gabriel se giró hacia ella. Su mirada recorrió el cuerpo de Clara, deteniéndose en el

El estallido del panel central del techo no fue un sonido limpio. Fue un rugido visceral, un trueno de cristal que transformó el aire en una nube de polvo de sílice y astillas invisibles. El impacto en el Nivel C fue tan violento que el suelo de hormigón pareció ondular como el agua. Clara fue lanzada contra una de las tuberías de vapor; el calor del metal le quemó el hombro a través de la tela de su vestido, pero la adrenalina era un incendio forestal en sus venas que sofocaba cualquier grito.—¡Clara! —la voz de Gabriel llegó desde el otro lado de la cortina de escombros, extrañamente calmada, como si estuviera llamándola para tomar el té en un jardín en ruinas—. No puedes correr más rápido que la física. ¡La casa está reclamando su masa!Clara no respondió. Se cubrió la boca con el dobladillo de su vestido verde —ahora desgarrado y manchado de hollín— para no respirar el polvo de vidrio que flotaba en el aire. La linterna de su móvil era un faro débil en medio de la neblina roja de

El hierro de la puerta principal estaba tan frío que quemaba.Clara retiró la mano instintivamente, pero el dolor no era nuevo; era un eco. Un espasmo en su muñeca la obligó a bajar la vista. Bajo la piel pálida, apenas visible, había una marca blanquecina, una cicatriz en forma de "X" que parecía haber sanado hace años, aunque ella juraría que se la había infligido hacía apenas una hora con un cortaplumas de precisión.—¿Se encuentra bien, señorita Silva?La voz de Gabriel era una cuchilla de seda. Clara se giró con una lentitud mecánica. Él estaba allí, impecable, sin el fragmento de vidrio clavado en el costado, sin la sangre empapando su camisa. No había rastro de la destrucción, ni del olor a ozono de la caldera estallando. La mansión se alzaba a sus espaldas, perfecta, transparente y silenciosa, como si el acantilado nunca hubiera temblado.—El viaje ha sido largo —respondió Clara. Su propia voz le sonaba ajena, como una grabación reproducida a la velocidad incorrecta—. Creo que