Me masturbé tres veces entre nuestra primera y segunda sesión.Una vez en la ducha a la mañana siguiente, con el agua cayendo sobre mí mientras imaginaba que eran sus manos. Otra vez en mi cama a las dos de la madrugada, cuando no podía dormir, con el vibrador presionando mi clítoris mientras lo imaginaba observándome. Y otra vez en mi coche, en el aparcamiento de su edificio, veinte minutos antes de nuestra cita, porque necesitaba calmarme o iba a hacer alguna tontería.Como sentarme en su regazo en cuanto cruzara la puerta.Me pasé toda la semana pensando en él. En la forma en que me miraba, o intentaba no mirarme. En esa marca de bronceado donde solía estar su anillo de bodas. En su voz pronunciando mi nombre, cuidadosa y pausada, como si estuviera sopesando su peso.Sloane.Pasé por delante de su oficina tres veces. Una vez el lunes por la noche, sobre las ocho, cuando el edificio estaba casi a oscuras, salvo por una luz en el tercer piso. Su piso. Estuve veinte minutos sentada en

SLOANE;Las palabras quedan suspendidas en el aire.Se levanta de repente, creando distancia entre nosotros. Camina hacia la ventana, dándome la espalda.—Creo que necesitamos dar un paso atrás —dice con voz tensa—. A esto me refiero. Estás poniendo a prueba los límites. Viendo hasta dónde puedes llegar. Y necesito que entiendas que hay un límite, Sloane. Un límite muy claro. Y no podemos cruzarlo.Yo también me levanto. Camino hacia él.—Sloane... —dice con voz amenazante. Pero no se da la vuelta.—Dime que no piensas en mí —le digo a su espalda.Sus hombros se tensan.—Dime que no te fijas en lo que llevo puesto. O en cómo te miro. Dime que me lo estoy imaginando.—Esto no es apropiado...—Esa no es una respuesta. Entonces se gira, y su rostro es un torbellino de emociones. Frustración. Conflicto. Y debajo de todo, deseo.—¿Qué quieres que te diga? —pregunta con voz ronca—. ¿Que eres atractiva? ¿Que eres inteligente y carismática y que sabes exactamente cómo sacar de quicio a la ge

La puerta se cierra tras nosotros y, de repente, rompo a llorar. A llorar desconsoladamente. Un llanto feo, inconsolable y totalmente humillante.—Lo siento —digo entrecortadamente—. Lo siento, no sé por qué…—Está bien —dice, y su voz es tan amable que me hace llorar aún más—. Puedes llorar aquí, Sloane. Este es un lugar seguro.Me guía hasta el sofá —no nuestras sillas de siempre, sino el sofá de cuero contra la pared— y se sienta a mi lado. Sin tocarme, pero lo suficientemente cerca como para que sienta su calor.—Soy un desastre —digo entre lágrimas—. Lo siento, esto es tan estúpido…—No es estúpido —dice con firmeza—. Háblame. ¿Qué pasó?Así que lo hago.Le cuento sobre mi madre. Sobre la tarjeta de crédito, la paga y el trabajo. Sobre cómo siento que nada de lo que hago es suficiente para ellos. Sobre lo asfixiante que es estar constantemente vigilada, juzgada y controlada."Me siento tan sola", digo con la voz quebrada. "Como si nadie me viera de verdad. Ven lo que quieren que

No me presenté el jueves pasado.Me salté la sesión por completo. No llamé. No envié mensajes. Simplemente... desaparecí.Y lo sé, lo sé, eso lo preocupó. Lo hizo preguntarse si estaba bien, si algo había pasado, si tal vez finalmente le había hecho caso a su discurso sobre los límites y había decidido cambiar de terapeuta.Bien.Que se preocupe. Que se pregunte. Que sienta aunque sea una pequeña parte de lo que he sentido durante las últimas tres semanas.Porque lo que pasa con desear a alguien que no puedes tener es que te vuelve un poco loca. Te hace hacer cosas que normalmente no harías. Como faltar a terapia solo para ver cómo reacciona. Como presentarte sin avisar en su consulta un jueves por la noche, una semana después, cuando sabes que su último paciente se irá y estará solo.Como dije. Una locura.Son las 7:15 p. m. cuando aparco frente a su edificio. Ya me sé su horario de memoria; lo aprendí de las tarjetas de citas, observando el ir y venir de la gente. Su última cita sie

El viaje en ascensor hasta el octavo piso transcurre en silencio y con una tensión palpable. Nos quedamos en lados opuestos, sin tocarnos, pero puedo sentir la electricidad entre nosotros como si fuera algo físico.Cuando se abren las puertas, me guía por un pasillo alfombrado hasta la puerta marcada con el número 8C. Le tiemblan ligeramente las manos al abrirla."Esto es...", empieza a decir mientras entramos.Pero no le dejo terminar. Dejo caer mi bolso, me giro y lo atraigo hacia mí para otro beso.Esta vez, no hay vacilación. Me devuelve el beso de inmediato, cierra la puerta de una patada y me presiona contra ella.Sus manos se deslizan hasta mis muslos y me levanta. Instintivamente, rodeo su cintura con mis piernas, jadeando ante la fricción de su pene duro presionando justo donde lo necesito."Al dormitorio", logro decir entre besos."No puedo", gime, frotándose contra mí. "No puedo esperar tanto". —Entonces no lo hagas —digo, y eso es todo el permiso que necesita.Me lleva en