La ira extinguió cualquier otra emoción que se gestaba en mi piel, solo que no estaba dirigida contra Sara, sino contra el maldito Georgio Bianchi. Lo que hubiera dado por pasar unas horas con ese cabrón atado a la silla del estudio; tenía algunos instrumentos de tortura que podría haber probado con él.—No estás embarazada—, dije, decidiendo que era mi turno de ser sincera. Frunció el ceño, confundida, antes de añadir: —No puedo tener hijos—.Parpadeó varias veces como si estuviera tratando de descifrar lo que acababa de decir. —¿Puedo preguntar por qué?—, preguntó en voz baja, vacilante.Porque fui producto de un accidente, algo que mi padre me recordaba una y otra vez durante mi infancia. Se casó con mi madre por obligación, pues la dejó embarazada, pero se odiaban, y yo era la causa de su resentimiento. Siempre supe que no quería tener hijos y no quería encontrarme en una situación como la de mi padre, criando a un hijo que no quería, así que en cuanto cumplí los dieciocho, me h
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