POV Katerina Sokolov A água fervendo do chuveiro não havia sido suficiente. Por mais que eu tivesse esfregado a minha pele até deixá-la em carne viva, por mais que o sabonete caro de Nikolai tivesse inundado o banheiro com o seu aroma de sândalo, eu ainda conseguia sentir, no fundo do meu ser, o rastro fantasmagórico de Victor Vance. Era uma mancha invisível, uma memória celular que parecia rir de mim a cada batida do meu coração. Saí do banheiro envolta em um roupão felpudo, os meus pés descalços afundando no tapete macio da cobertura. O quarto estava fracamente iluminado pela luz da lua que filtrava pelas cortinas de seda. Nikolai já estava deitado, encostado na cabeceira da cama imensa, lendo alguns relatórios em um tablet. Ele havia trocado o terno por uma calça de pijama escura, o peito largo e tatuado exposto, exibindo as cicatrizes que contavam a história da sua ascensão ao trono da Bratva. Quando me viu, ele deixou o tablet de lado e abriu o lençol, um convite mudo para o ún

POV Alice Hastings O silêncio da mansão Vance nunca foi pacífico; ele sempre me pareceu uma fera adormecida, respirando pesadamente nos cantos escuros dos corredores de mármore. Mas naquela noite, o silêncio era diferente. Ele tinha um peso metálico, um gosto de presságio que me fazia caminhar com as pontas dos pés sobre os tapetes persas, como se qualquer ruído pudesse estilhaçar a realidade que eu estava tentando, com tanto esforço, construir. Eu estava no quarto principal. O nosso quarto. Passei horas diante do espelho da penteadeira de jacarandá que um dia pertenceu a Katerina Sokolov. Eu havia mandado trocar todas as essências, todos os cremes, todas as roupas. Onde antes cheirava a sândalo e fumaça de pólvora, agora pairava o perfume adocicado de peônias e baunilha. Eu queria apagar o rastro dela. Queria que cada molécula de ar desta casa soubesse que a Baronesa russa era um fantasma, e que eu era a nova vida, a nova

POV Victor Vance O cheiro de charutos cubanos importados ilegalmente e de conhaque envelhecido empesteava a sala VIP da boate de Carmine, misturando-se ao suor frio da tensão que pairava no ar. Aquele era o coração obscuro de Nova Jersey. As paredes eram revestidas de painéis de mogno escuro, e a iluminação baixa, focada apenas na grande mesa redonda de feltro verde no centro do cômodo, dava a todos os presentes o aspecto de gárgulas esculpidas nas sombras. Sentados ao redor da mesa estavam os homens que controlavam as veias por onde o dinheiro sujo, as armas e a influência política circulavam na Costa Leste. Don Carmine, com o seu terno de risca de giz impecável e o olhar de um tubarão velho que ainda sentia o cheiro de sangue a milhas de distância; Mickey "O Irlandês" Sullivan, girando um anel de sinete no dedo mindinho; e mais três chefes de famílias menores, mas igualmente perigosas. E, na cabeceira da mesa, eu. O Don de Nova Jersey. O homem que deveria ser a

POV Alice Hastings O som da porcelana quebrando contra o chão de mármore e madeira do corredor foi ensurdecedor. Pareceu o som dos meus próprios ossos se estilhaçando. O café escuro e fervente espalhou-se pelo tapete persa de valor inestimável, manchando os fios de seda clara com uma poça negra que se expandia rapidamente, exatamente como a escuridão que acabara de engolir a minha realidade. Eu estava paralisada. Os meus pés pareciam chumbados ao chão, e o ar havia sumido completamente dos meus pulmões. Eu pisquei uma, duas, três vezes, rezando para que a minha mente estivesse pregando uma peça cruel em mim. Rezando para que a exaustão e a tensão dos últimos dias tivessem provocado uma alucinação. Mas a cena diante dos meus olhos não desapareceu. Lá estavam eles. O meu noivo, o homem que horas antes havia jurado que eu seria a sua rainha, o pai do herdeiro que eu planejava carregar, estava prensando Katerina Sokolov contra a parede do escritór

POV Katerina Sokolov Eram cinco e quarenta da manhã quando o silêncio da mansão Vance se tornou denso demais para ser suportado. O quarto de hóspedes, com as suas paredes escuras e a sua atmosfera de isolamento calculado, parecia estar encolhendo ao meu redor. O sono havia me abandonado horas atrás, logo após eu ter expulsado Victor do meu colchão com a promessa de uma vingança médica e fria contra Alice. A minha mente era um motor superaquecido, processando os próximos movimentos do Sindicato, a reunião com os italianos, o silêncio estratégico de Nikolai na cobertura em Nova York e, inevitavelmente, a humilhação iminente que eu estava prestes a despejar sobre a garota que dormia no andar de cima. Levantei-me, o tecido da camisola de seda preta roçando na minha pele arrepiada pelo ar condicionado, e vesti um robe longo e escuro que se arrastava pelo chão como uma sombra líquida. Eu precisava de água. Precisava de algo gelado para descer pela minha garganta e apag