POV Alice Hastings O teto do cubículo era forrado por placas de gesso mofadas, manchadas por infiltrações que desenhavam mapas de um mundo sombrio. Eu mantinha os meus olhos cravados naquelas manchas, a mente flutuando a quilômetros de distância do meu próprio corpo. O peso esmagador do homem sobre mim era um bloco de concreto suado. O cheiro de vodca barata, tabaco de péssima qualidade e cebola crua invadia as minhas narinas a cada lufada de ar quente que ele soltava contra o meu pescoço. O atrito era mecânico, bruto, desprovido de qualquer humanidade. A mola enferrujada do colchão fino gemia em um ritmo alucinante e doloroso, ecoando nas quatro paredes de concreto nu daquele inferno subterrâneo. Eu não sentia mais a dor aguda das incisões no meu abdômen. O meu corpo havia entrado em um estado de dormência anestésica, um mecanismo de defesa primitivo. Eu era apenas um pedaço de carne viva e marcada. Um

POV Mikhail MorozovA minha mão tocou a maçaneta pesada da porta dupla de carvalho. O acordo estava selado. Eu tinha a permissão da Tsarina para manter a americana como minha prisioneira pessoal nas sombras de Moscou. O mais lógico, o mais seguro para a minha própria sobrevivência, era abrir aquela porta, descer pelo elevador de vidro e nunca mais olhar para trás. Nikolai Volkov me mataria lenta e dolorosamente com as próprias mãos se soubesse o que se passava na minha cabeça a poucos metros da mulher dele.Mas a lógica não sobrevive no mesmo ambiente que Katerina Sokolov.O cheiro dela — orquídeas negras e poder absoluto — grudou nas minhas narinas, arrastando-me de volta para os becos frios e sombrios da nossa juventude. Soltei a maçaneta. O meu sangue, que momentos antes parecia ter aceitado a submissão militar, ferveu com uma ousadia suicida.Virei-me devagar. Katerina ainda estava de pé atrás da imensa mesa de mogno. O olhar tempestuoso dela acompanhou o meu movimento, as sobranc

POV Katerina Sokolov O inverno de Moscou tinha um peso que Nova York jamais conseguiria imitar. O escritório principal da sede da Bratva, no topo de um arranha-céu de vidro fumê e aço negro, era o meu domínio absoluto naquela semana. Eu havia viajado para a Rússia para consolidar a transição de poder das rotas do leste europeu, enquanto Nikolai e Victor gerenciavam o início das escavações da nossa Babilônia em Long Island. A neve caía grossa do outro lado da parede de vidro, engolindo a cidade em uma névoa branca. Eu estava sentada na imensa cadeira de couro escuro do Pakhan, girando uma caneta de ouro entre os dedos, quando as pesadas portas de carvalho do escritório se abriram. Levantei os olhos. Mikhail estava parado no batente. O casaco militar escuro estava perfeitamente alinhado sobre os ombros largos, e a barba ruiva aparada ressaltava as feições endurecidas pela guerra. A visã