MICHAELEl aire en la prisión tiene un olor punzante, como líquido de limpieza mezclado con viejos errores. Un peso agrio se instala detrás de los ojos cuando entras.Una silla me separa de Vanessa, un vidrio desgastado marcando la división. El teléfono en mi mano pesa más de lo que el plástico y el metal deberían pesar. Su figura parece más delgada ahora, de alguna forma. No débil —ella nunca lo permitiría—, pero desnuda, sin brillo. Sin los impecables trajes blancos. Sin el peinado perfecto. Solo queda un mono naranja, su mirada parpadeando hacia los bordes de la habitación como si esperara susurros en el yeso.Su rostro se ilumina al verme.—Sabía que vendrías —dice, con voz empalagosa—. Siempre lo haces. Solo tomas la ruta escénica.No le devuelvo la sonrisa. —Me pediste que viniera. Di lo que tengas que decir.Ella ladea la cabeza, sus ojos recorriendo cada parte de mi expresión como si buscara algo oculto. Inmediatamente, sin pausa, su voz corta. No es una pregunta. Es una afi
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