bailarina x professorMeu.O ar no Estúdio 4 cheirava a cera de chão, resina velha e ao suor frenético e azedo de vinte e duas garotas apavoradas com a possibilidade de perderem suas bolsas de estudo.Eu estava na barra, com as panturrilhas gritando de dor enquanto executava uma sequência de adágio exaustiva. Meu reflexo nos espelhos que iam do chão ao teto era um borrão de meia-calça rosa-clara e um collant preto que parecia estar me estrangulando. Aos vinte e um anos, eu era “velha” para a elite, e com um manequim 44, eu era a peça irregular de um quebra-cabeça que não se encaixava na estética delicada e graciosa do Conservatório Nacional de Balé.“De novo”, trovejou uma voz, rompendo o silêncio tenso.Nikolai Volkov não se sentou. Ele caminhava de um lado para o outro no perímetro da sala como um lobo observando um rebanho de ovelhas nervosas. Tinha trinta e cinco anos, um ex-bailarino principal cuja carreira terminara em uma explosão de ossos e ligamentos no palco do Bolshoi. Agor

Meu.Às quatro e meia da manhã, a cidade parecia um cemitério. Os postes de luz tremeluziam com um zumbido alaranjado e agonizante, projetando sombras longas e distorcidas nas calçadas manchadas de sal. Apertei meu casaco de lã, o tecido arranhando as marcas roxas nos meus quadris — lembranças escuras e latentes do aperto de Nikolai na noite anterior.Cada músculo do meu corpo parecia ter sido dilacerado e reconfigurado. Minhas coxas estavam pesadas como chumbo, e minha lombar carregava uma dor surda e pulsante que transformava cada passo em uma negociação. Mas, ao empurrar os pesados ​​portões de ferro do Conservatório, o aroma familiar de madeira antiga e ambição agiu como um estimulante, dissipando a névoa do cansaço.O grande corredor estava silencioso, o piso de mármore ecoando com o clique solitário das minhas botas. Não fui aos vestiários. Fui direto para o Estúdio 4.As luzes já estavam acesas.Nikolai estava no centro das atenções, de costas para a porta. Não usava seu habitu