**Capítulo 3: El Confesionario**La tercera noche ella no llamó a la hora acordada.Esperé en la antecámara tenuemente iluminada de mis aposentos, con la sotana desabotonada hasta la cintura, la pesada lana colgando abierta como cortinas separadas. El fuego en la pequeña rejilla se había reducido a brasas; la única luz real provenía de la única vela sobre la mesa junto al reclinatorio. Me había dicho a mí mismo que no la buscaría, que no caminaría de un lado a otro, que no dejaría que la anticipación me apretara la garganta. Sin embargo, cuando dieron las ocho y media y pasaron, luego las ocho y cuarenta, me sorprendí tamborileando los dedos una vez contra el brazo de la silla —solo una vez— antes de obligarlos a quedarse quietos.A las ocho y cuarenta y siete la puerta se abrió sin llamar.Entró descalza, la piedra fría del suelo contra sus plantas. Sin hábito esa noche. Sin toca, sin griñón, sin velo de ningún tipo. Solo llevaba la camisola de lino blanco más fina que jamás había vi