*Perspectiva de Clara*La fecha límite de medianoche que la abuela Thompson había establecido se sentía como una soga apretándose alrededor de mi cuello con cada segundo que transcurría en el reloj del tablero.Pero no había pasado las últimas doce horas preparando una huida ni mirando fijamente su envenenada pluma estilográfica dorada.Me había alejado de la mansión ancestral ignorando el cheque en blanco, las promesas de una hoja en blanco y la tentación de comprar mi seguridad al precio de mi alma.Me negaba a dejar que la crueldad de una anciana dictara mi valor, y desde luego no iba a firmar mis derechos maternos sobre el nombre Thompson simplemente para convertirme en una pieza en la guerra corporativa de Marcus.Conducía por las entrañas del centro de Los Ángeles, mojadas por la lluvia y bañadas en luces de neón, guiada por un único mensaje de texto cifrado que había aparecido en mi pantalla una hora antes.*Callejón detrás del antiguo almacén en la Calle 4. Ven sola.*Aparqué

**POV de Clara**---La preparación para la Gala Grey había comenzado oficialmente. Me lancé al caos con una energía desesperada. Era el único arma que me quedaba para evitar que el pánico creciente consumiera por completo mi mente.Cada vez que cerraba los ojos, veía el espacio vacío en la alfombra de la sala donde Dennis había estado jugando con bloques con Elena.Escuchaba su voz suave y aterradoramente tranquila resonando en mis oídos: *"Se fue, Clara."*Habían pasado más de treinta horas desde que Quinn desapareció en ese callejón del centro, treinta horas mirando un mensaje de texto fraudulento que yo sabía, con absoluta certeza, que él no había escrito.No podía quedarme en ese penthouse y dejar que Dennis me viera ahogarme en mi propio aislamiento.No podía pensar en el ultimátum de medianoche de la abuela Thompson, ni en la espada de Damocles que representaba el inminente expediente federal de Julian.Si la junta directiva de la Gala Grey estaba a punto de destituirme como di

---El salón principal de exposiciones del Complejo Baxter había sido despojado de su mugre industrial y reemplazado por la opulencia sofocante y reluciente de la alta sociedad californiana. Imponentes arreglos florales de orquídeas blancas e hortensias azul oscuro flanqueaban el perímetro, con un aroma tan denso que lograba enmascarar el persistente olor a pintura fresca.Bajo el resplandor de miles de lucecitas, cientos de invitados —concejales municipales, directores de juntas históricas, magnates de los medios y tiburones del derecho— charlaban como una bandada de estorninos bien vestidos. Por encima de todo colgaba mi dosel de terciopelo azul medianoche, drapeado impecablemente desde las vigas de hierro, ocultando el pequeño y traicionero ojo de la cámara de agujero de alfiler que Mathilda había instalado.Me encontraba cerca del borde de la sección VIP, con una postura que era una rígida fachada de elegancia. Llevaba un elegante y estructurado vestido esmeralda, pero bajo la sed

*POV de Clara*Seguía aferrada al brazo de Eric, con el pecho agitado mientras la adrenalina de su golpe corporativo vibraba a través de mis huesos.—Clara, espera.La voz no vino de detrás de nosotros. Dennis se interpuso en el centro del corredor, bloqueando nuestro camino hacia la salida.La simetría impecable de su esmoquin había desaparecido; su corbatín estaba deshecho, colgando suelto alrededor de su cuello desabotonado, y sus ojos oscuros estaban abiertos de par en par, salvajes y completamente desquiciados.El control absoluto que había empuñado como un arma durante años se había fracturado en miles de fragmentos irregulares y peligrosos.—Quítate de nuestro camino, Dennis —dijo Eric, su voz descendiendo a ese mismo registro sereno y clínico que había usado en el escenario.No se apartó de mí. En cambio, desplazó sutilmente su peso, colocando su hombro ligeramente delante del mío para protegerme.—La reunión de la junta ha terminado. Los medios han sido despejados. No te qued

*POV de Clara*—¿Cynthia? —jadeé, con la voz quebrándose mientras me acercaba a la cuna, mi cuerpo protegiéndome instintivamente sobre la figura dormida de Elena—. ¡Cynthia, respóndeme!—Mi nieta siempre ha tenido un talento especial para el dramatismo, Clara —respondió una voz diferente.No era Cynthia.La voz era antigua, con el acento espeso y meloso de la vieja riqueza de Luisiana, pero bajo el encanto sureño yacía el peso frío y clínico de un hombre que había pasado décadas dictando la delgada línea entre la vida y la muerte desde detrás de un estrado de caoba.Era una voz que había escuchado solo dos veces durante mi tiempo en la órbita Thompson, en recaudaciones de fondos de la alta sociedad donde la élite inclinaba la cabeza en señal de respeto.El juez Arthur Kane... el abuelo de Cynthia.Un poderoso y retirado juez federal que empuñaba el sistema legal como una guillotina personal.—Juez Kane —susurré, sintiendo el nombre como un peso de plomo en mi lengua.—Suenas sorprendi