**POV de Clara**---Mis pulmones ardían con el sabor a óxido y lluvia cuando arrojé todo mi peso contra la pesada puerta metálica de salida de un concurrido restaurante de mariscos tres bloques más allá.Irrumpí en la cocina, un torbellino caótico de sartenes tintineando, cocineros gritando y el espeso y sofocante olor a aceite hirviendo.Varios chefs me gritaron en español, agitando sus pinzas indignados mientras yo corría por las estaciones de preparación, apretando el sobre impermeable contra mi pecho como si fuera un escudo.No me detuve a disculparme. En mi mente, la aterradora imagen de la furgoneta negra bloqueando el callejón y el nauseabundo sonido de la carne golpeando el metal se repetían en un bucle interminable.Empujé las puertas batientes dobles de la cocina y salí tambaleándome a la calle pública, brillantemente iluminada y mojada por la lluvia.El aire frío de la noche me golpeó el rostro. Caminé a paso rápido, fundiéndome con el tráfico peatonal de la noche, con los

**POV de ClaraEl salón VIP del complejo era un contraste austero y silencioso frente al caos de la sala principal de exposiciones. La iluminación era tenue, proyectando largas sombras esqueléticas por toda la estancia.Tenía la mano hundida en el bolsillo de mi chaqueta de lona, los dedos apretados alrededor de mi tableta. La pantalla seguía congelada en el rastreo de IP activo; había seguido las migajas digitales directamente hasta esta sala.La dirección MAC asociada a la transmisión de la cámara oculta no solo estaba vinculada a un servidor interno, sino a un dispositivo corporativo específico que había iniciado sesión en la red local del recinto menos de veinte minutos atrás.Mathilda estaba de pie junto a la mampara de cristal de suelo a techo, de espaldas a mí, sosteniendo un portapapeles con la postura rígida de quien finge revisar la distribución de asientos del área VIP.Tenía los hombros encogidos y la respiración entrecortada. Parecía un animal que presiente cómo se cierra