Das Geräusch des Herzmonitors war das erste Zeichen dafür, dass noch Leben vorhanden war. Gleichmäßige, beharrliche Pieptöne durchbrachen die sterile Stille.Der Geruch von Desinfektionsmittel erfüllte die Luft. Die Deckenlichter brannten in den Augen. Paolo versuchte, sich zu bewegen, doch sein Körper fühlte sich an wie aus Stein. Der Arm von Nadeln durchstochen, die Brust in Verbände gehüllt.Für einige Sekunden bestand die Welt nur aus Schmerz und Verwirrung. Dann begann die Erinnerung, den Nebel zu zerreißen, kehrte in Fragmenten zurück.Der Arzt trat ein, begleitet von einer Krankenschwester. Sie sprachen über Genesung, Trauma, Glück, noch am Leben zu sein — Worte, die fern und verschwommen klangen.Doch Paolo hörte nicht zu. In seinem Inneren hörte er andere Geräusche… das Klicken von durchgeladenen Waffen, hastige Schritte auf nassem Boden, Schreie auf Italienisch.Und den Namen — den Namen, der mit der Wucht eines Schlages zurückkehrte: Fabbri.— Herr, können Sie mich hören? —

Zurück in der Villa der Fabbris wirkte alles, als wäre es genau für diesen Moment einstudiert worden. Die Tore öffneten sich mit schwerem Knarren, schwarze Wagen standen in Reihe, bewaffnete Männer waren über den Hof verteilt, mit gerader Haltung und wachsamen Blicken. Einige senkten respektvoll den Kopf, andere folgten ihm nur mit den Augen.Paolo stieg aus dem Wagen mit der Selbstverständlichkeit eines Mannes, der nie aufgehört hatte, Herr dieses Territoriums zu sein. Der dunkle Anzug hatte die schlichten Kleider der Straße ersetzt. Der Haarschnitt, der Ausdruck, die Art, wie er ging, alles an ihm schrie geradezu: Capo.— Benvenuto, Capo. — sagte einer der Männer und trat respektvoll näher, die Hand auf der Brust.Paolo erwiderte nur mit einem kurzen Nicken. Er brauchte nicht viel, um Präsenz auszustrahlen. Jeder seiner Schritte über den Hof schien eine Wahrheit zu bekräftigen: Dies war das Haus der Fabbris, und er war das Oberhaupt.Im Inneren der Villa waren die Flure breit, volle

Die Nachricht von den Drillingen ging Alya in den folgenden Tagen nicht mehr aus dem Kopf. Es war, als würde jeder Herzschlag immer wieder dasselbe Wort wiederholen, ohne Pause: Mutter. Gleichzeitig flüsterte eine andere Stimme, leiser und grausamer: allein.Der Wirbel in ihr ließ ihr keine Ruhe. Angst, Liebe, Wut, Sehnsucht, Verzweiflung. Alles vermischte sich. Es gab Nächte, in denen sie an die Decke starrte und impulsive Pläne schmiedete.— Ich könnte von hier verschwinden und ihn suchen. — flüsterte sie zu sich selbst. — Ich könnte vor diesem verdammten Mann auftauchen und ihm die Wahrheit ins Gesicht schleudern.Sie stellte sich die Szene vor… sie selbst vor dem Tor irgendeiner riesigen Villa, wie sie Paolos Namen schrie, auf ihren Bauch deutete und sagte:— „Diese Kinder sind auch deine.“Für ein paar Sekunden klang es nach einer guten Idee.Bis ihr Körper sie an die Realität erinnerte. Die Schwindelanfälle wurden häufiger. Ihr wurde schwarz vor Augen, wenn sie zu schnell aufsta

Am späten Nachmittag fiel das Sonnenlicht schräg durch die Fenster des Hauses und ließ den Staub in der Luft tanzen. Alya kehrte gerade das Wohnzimmer. Manchmal fragte sie sich noch immer, wie sie im hinteren Teil von Dona Teresas Haus gelandet war, das Haar in einem schiefen Dutt, die Gedanken weit weg, der Körper aber fest an die Routine gebunden.Aus dem vorderen Haus, in dem Dona Teresa wohnte, drang der laute Ton des Fernsehers. Nachrichten. Die Stimme eines viel zu begeisterten Moderators für diese Uhrzeit. Alya schenkte dem Ganzen kaum Beachtung, bis zwei Worte die Luft durchschnitten wie ein Messer.— „Paolo Fabbri…“Der Besen glitt ihr aus den Händen und fiel mit einem dumpfen Schlag zu Boden. Ihr Herz setzte einen Schlag aus.— Nein… — flüsterte sie, mehr zu sich selbst als zu irgendwem.Die Stimme des Reporters lief weiter, laut, durch das offene Fenster.— „Der bekannte italienische Geschäftsmann hat das Datum seiner Hochzeit mit der Society-Erbin Felicity Galli festgelegt

Der Saal wirkte wie eine andere Welt. Alya stieg aus dem Taxi, das Herz fest in der Kehle. Das Erste, was sie sah, waren die Autos, schwarz, glänzend, viel zu teuer für einen einzigen Ort.Männer in Anzügen, Frauen in Kleidern, die mehr kosteten als ihr Monatslohn. Lichter, Blumen, feine Musik, die durch die Glastüren des großen Saals nach draußen drang.Sie richtete den Träger ihres schlichten Kleides, atmete flach. Keine High Heels, kein aufwendiges Make-up, kein Schmuck. Nur ein dezenter Lippenstift, das Haar in einem einzigen Zopf gebunden und der Blick einer Frau, die schon fast alles verloren hatte. Und genau deshalb keine Angst mehr hatte, den Rest zu verlieren.Als sie sich dem Eingang näherte, spürte sie die Blicke, die sie von oben bis unten musterten. Große Sicherheitsmänner mit Ohrstöpseln und verschlossenen Gesichtern überwachten jeden Schritt.Einer stellte sich vor sie, sein Körper wie eine Wand.— Einladung? — fragte er ohne jede Höflichkeit.Alya schluckte. Ihr Herz w