El teléfono vibró por sexta vez sobre el escritorio de caoba y Clara Villanueva observó la pantalla iluminarse con el nombre de su hijo antes de que la llamada se extinguiera sola, convertida apenas en un reflejo blanco sobre el vidrio oscuro del despacho. Mateo ya no contestaba sus mensajes, tampoco devolvía llamadas. Desde hacía cuarenta y ocho horas, cualquier intento de contacto terminaba absorbido por un silencio que ella conocía demasiado bien, porque Arturo había usado exactamente el mismo silencio durante los últimos años de su matrimonio: esa forma impecable y elegante de borrar a alguien sin necesidad de expulsarlo físicamente de una habitación.Clara permanecía sentada frente a la ciudad extendida tras los ventanales de la torre Villanueva mientras el noticiero repetía imágenes borrosas de

 Mateo abandonó la residencia Villanueva un martes por la mañana sin anunciarlo a nadie más que al chofer que llevó sus maletas hasta el automóvil. La noticia tardó menos de una hora en filtrarse a la prensa financiera y menos de tres en convertirse en un incendio mediático. Los titulares hablaban de crisis corporativa, de tensiones internas, de una supuesta lucha de sucesión. Pero debajo de todas aquellas palabras cuidadosamente redactadas existía una fascinación mucho más sencilla y más cruel: a la gente le emocionaba ver tambalearse a quienes parecían intocables.Valeria leyó algunos de esos artículos desde la cocina del departamento donde Mateo llevaba viviendo apenas dos días y sintió una mezcla extraña de rabia y agotamiento al darse cuenta de que la prensa seguí