POV de LyraEl trayecto hasta el centro de mi madre se me quedó en fragmentos. La voz de Alexander al teléfono, cortante y controlada, ordenando un cierre total que ya debería haber estado en vigor; los dedos de Christopher deslizándose por su tableta, abriendo cada cámara de seguridad de las instalaciones; la mano de Martin aferrada al asiento delantero con tanta fuerza que los nudillos se le habían puesto blancos. No recuerdo la mayor parte. Recuerdo la sensación concreta y física de mi corazón intentando subirme por la garganta, y recuerdo rezar, de esa forma incoherente y sin palabras con la que la gente reza cuando ya no le quedan palabras para lo que teme, a lo que fuera que estuviera escuchando, que por favor estuviera a salvo, que estuviera a salvo, que estuviera a salvo. Llegamos y encontramos el centro ya en cierre total, un cierre de verdad esta vez, no el teórico del gala de hacía cinco días y toda una vida. Vehículos de seguridad bloqueaban ambas entradas. Una docena de h

POV de AlexanderLas semanas que siguieron no se sintieron tanto como una victoria, sino como una excavación: el trabajo lento y sin glamour de desenterrarse de debajo de algo enorme que, por fin, después de treinta años, se había permitido caer. Mi junta convocó una sesión de emergencia cuatro días después del arresto. Me senté frente a una mesa con once personas que me conocían desde hacía casi una década y las observé decidir, en tiempo real, cuánto de lo que yo había construido seguían confiando.—La exposición a Renova sola se proyecta en doscientos millones en corrección de mercado —dijo el director financiero, deslizando un resumen impreso por la mesa con la particular y sombría eficiencia de un hombre que entregaba noticias con las que preferiría no estar asociado—. Eso es antes de los costos de litigio, antes del acuerdo con la SEC, antes de lo que las audiencias del Congreso decidan extraernos como ejemplo.—Soy consciente de las cifras —dije.—Entonces quizás puedas explica

POV de LyraNos casamos de nuevo un sábado de octubre, ocho meses después de la primera boda, en el jardín detrás de la mansión donde una vez me había quedado de pie junto a un escritorio con las rodillas recogidas, bebiendo café frío, observando a un hombre decidir si se dejaba conocer. Esta vez no había cámaras, ninguna de la cuidadosa puesta en escena que había acompañado nuestra primera ceremonia, ningún comunicado de prensa redactado de antemano para controlar cómo se contaría la historia. Había una pequeña carpa, sesenta sillas, y cada una de las personas en ellas estaba allí porque nosotros realmente habíamos querido que estuvieran presentes, y no porque una lista de invitados necesitara lucir de cierta forma para gente que importaba a los intereses comerciales de Alexander. Martin me acompañó por el pasillo, ya que mi padre no estaba y yo había decidido, en algún momento de los últimos ocho meses, que la persona que merecía ese honor particular era quien había pasado toda su v