Punto de vista de LyraMe desperté en una cama vacía. Ese vacío desconcertante en el que extiendes la mano y sientes un calor que aún se desvanece, y comprendes que la persona acaba de irse. Era un vacío que llevaba tiempo sin aparecer. La almohada junto a la mía solo conservaba la vaga huella de una cabeza, las sábanas estaban frías al tacto, la habitación tenía esa quietud particular que indica que eres la única persona en ella. Me recosté boca arriba y miré al techo un momento. Luego me incorporé con cuidado. Estaba en el estudio. Claro que estaba en el estudio. Lo encontré allí a las seis y media de la mañana, completamente vestido, chaqueta y todo, como si la noche anterior hubiera terminado y el día hubiera comenzado con normalidad. Estaba de pie junto al escritorio con el portátil abierto, el teléfono pegado a la oreja y una taza de café que parecía haber estado allí el tiempo suficiente para enfriarse. Me vio en la puerta. Algo cruzó su rostro rápidamente, y luego su expresión

Punto de vista de LyraChristopher llegó en menos de una hora con una bolsa para portátil y la particular eficiencia sombría de un hombre que claramente tampoco había dormido. Se instaló en el estudio sin que se lo pidieran; cables y pantallas se multiplicaban sobre el escritorio que, menos de doce horas antes, había sido escenario de una actividad muy diferente, un detalle que preferí no examinar con detenimiento mientras él estaba en la habitación."La transferencia de datos desde Harlan está limpia", dijo, abriendo un directorio en la pantalla principal. "Treinta años de registros financieros cotejados con la documentación que guardaba Morgan Cole. Entre ambos conjuntos de datos tenemos rastros de transacciones que conectan a Sylvester Cane con cuatro jueces, dos congresistas en ejercicio, un director regional de la EPA y…" hizo una pausa, mirando a Alexander, "... Renova Holdings".Los miré a ambos. "¿Qué es Renova?""Una empresa fantasma", dijo Alexander. "Sociedad inmobiliaria e

Punto de vista de LyraMorgan Cole llegó a la mansión a las once de esa mañana en una silla de ruedas que, en menos de diez minutos, insistió en abandonar para usar un bastón, a pesar de las enérgicas objeciones de la enfermera privada que Alexander le había asignado. Estaba más delgada de lo que recordaba, y más gris, pero sus ojos, cuando encontraron los míos al otro lado del vestíbulo, estaban completamente, ferozmente presentes de una forma que no había visto en meses.—Lyra —dijo su voz, quebrándose en mi nombre.Crucé el vestíbulo y me doblé sobre ella, con cuidado del puerto de la vía intravenosa que aún tenía pegado en la curva del brazo, con cuidado de todo lo que en ella se sentía frágil y permanente al mismo tiempo, y ella se aferró a mí con una fuerza que nos sorprendió a las dos.—Leí tu carta, mamá —dije contra su hombro.—Lo sé —respondió ella—. Martin me lo dijo. Por teléfono. Dijo que ustedes dos… —su voz se entrecortó un momento y luego continuó—: dijo que ustedes d

Punto de vista de AlexanderSylvester Cane me llamó directamente a las nueve de la mañana siguiente, y eso me dijo todo lo que necesitaba saber sobre lo asustado que estaba en realidad, porque Sylvester Cane no hacía sus propias llamadas. Había pasado treinta años construyendo capas de personas precisamente para que su propia voz nunca tuviera que tocar nada que pudiera usarse después en su contra. El hecho de que su nombre apareciera en mi pantalla, sin filtros, significaba que la arquitectura que había tardado tres décadas en construir ya se estaba desmoronando más rápido de lo que él podía reparar.—Alexander. —Su voz era exactamente como la recordaba de la única vez que habíamos estado en la misma habitación, en una gala benéfica hace ocho años, antes de que yo entendiera lo que era. Cálida en la superficie. Algo más frío corría por debajo, como una corriente bajo aguas tranquilas—. Creo que ya es hora de que hablemos como es debido. Solo nosotros dos.—Estamos hablando ahora —dij

Punto de vista de LyraEl primer titular apareció diecinueve minutos después de que la barra de progreso de Christopher llegara al cien por ciento. Para cuando terminamos un almuerzo tenso y casi en silencio que ninguno de nosotros comió realmente, había cuarenta y tres, y seguían aumentando. Me senté a la mesa del comedor con mi tablet apoyada contra el frutero, viendo cómo mis propias veintitrés páginas se expandían por internet de una forma que parecía completamente irreal, como si estuviera viendo una fotografía de mis propias manos desde una gran distancia e intentando convencerme de que me pertenecían. La imagen de las manos de Morgan, separadas por veintitrés años, ya había sido compartida, capturada en pantallazos y subtitulada por extraños que no sabían su nombre ni el mío, pero que entendían, de forma visceral e inmediata, exactamente lo que yo había construido en todo el documento para que sintieran.Él hizo esto. En silencio.—Está funcionando —dijo Christopher, sin aparta