POV Lucy O vapor do chuveiro não foi suficiente para dissipar a sensação do corpo de Dylan contra o meu. Enquanto a água quente escorria, eu ainda conseguia sentir o peso do braço dele ao meu redor e o ritmo constante do seu coração sob a minha palma. No sofá, por alguns instantes, o contrato de cem milhões de dólares não existia. Não havia Lancaster Holdings, não havia escândalos em Chicago, não havia o fantasma de Liam Thorne. Havia apenas o homem que restaurava relógios e a mulher que gostava de verde-floresta. Mas o visor do iPad tinha trazido o mundo de volta com a força de um soco. Saí do banho e vesti meu pijama cirúrgico com uma rapidez metódica. Cada peça de roupa era uma camada de armadura. O crachá do *Mount Sinai* era o meu escudo. Se eu vacilasse hoje, se mostrasse uma única fresta de dúvida, os abutres me despedaçariam. Quando desci para a cozinha, o cheiro de café forte inundava o ar. Dylan estava de pé junto à bancada, já vestido com as calças de um terno escuro

POV Lucy O vestiário do *Mount Sinai* parecia um cenário de outro mundo comparado ao que eu via agora no espelho. Há apenas vinte minutos, eu estava coberta de fluidos hospitalares, com o rosto pálido de cansaço e o cabelo preso em um coque apressado. Agora, a mulher que me devolvia o olhar parecia pronta para governar uma pequena nação. Eu tinha escolhido um vestido de alfaiataria em tom de azul-petróleo profundo. Tinha mangas longas, um decote canoa discreto e um corte que abraçava minhas curvas sem revelar demais. Era elegante, austero e gritava "Lancaster", mas o toque de Lucy estava nos detalhes: um broche de prata que pertenceu à minha avó e o fato de que, sob a maquiagem impecável — uma pele aveludada com lábios em tom nude sofisticado — meus olhos ainda carregavam a agudeza de quem acabou de sair de uma emergência. Apertei a bolsa PRADA contra o corpo. Dylan estaria na recepção. Eu podia sentir a expectativa vibrando no meu peito, uma mistura de nervosismo pelo jantar e u

POV Dylan O som das sirenes aproximando-se da mansão era o único ruído que quebrava o transe mortal na sala de jantar. Eu ainda estava de joelhos, as mãos pressionando o linho branco contra a cabeça do meu avô, sentindo o calor do sangue dele infiltrar-se nos punhos da minha camisa de mil dólares. Mas eu não conseguia desviar os olhos de Lucy. Ela estava no comando. Não havia um traço de hesitação ou do nervosismo que o jantar tinha provocado minutos antes. Ela ignorava as joias, o vestido de seda agora manchado nos joelhos e os olhares de choque de Julian e Chloe. Para Lucy, aquele não era o patriarca da dinastia Lancaster; era apenas um paciente que precisava de ar e de vida. — A ambulância está no portão — anunciou o mordomo, com a voz trêmula. — Dylan, mantém a pressão constante — ordenou Lucy, sem olhar para mim. Ela estava contando o pulso de Arthur, os olhos focados num ponto invisível, cronometrando o tempo. — Senhor Arthur, consegue me ouvir? Aperte a minha mão se conse