POV Lucy O hotel St. Regis cheirava a dinheiro antigo e privilégios hereditários. Eu estava sentada em uma mesa de canto no jardim de inverno, observando as mãos perfeitamente manicuradas de Vivian Lancaster enquanto ela servia o chá. Ela não me olhou nos olhos desde que cheguei; em vez disso, mantinha o foco na porcelana, como se eu fosse apenas uma rachadura incômoda no conjunto. — A etiqueta, Lucy, não é sobre qual talher usar — Vivian começou, sua voz era uma melodia fria. — É sobre saber que você pertence ao lugar onde está. E, depois das fotos de ontem, você deve imaginar que a sua "pertencença" a esta família está sendo amplamente questionada nos clubes da Quinta Avenida. Bebi um gole do meu chá, sentindo o amargor. — Se a senhora está preocupada com as fotos do seu filho, talvez devesse dar as aulas de etiqueta para ele, Vivian. Eu estava em casa, agindo como a esposa que devo ser. O Dylan foi quem decidiu dar um espetáculo. Vivian parou o bule no ar. Seus olhos, tão esc
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