EricaEstaba parada frente a la oficina del Profesor Harris a las 7:30, caminando de un lado al otro. Estaba inquieta.¿Qué quiso decir con que mi carrera dependía de ello?Seguía tratando de pensar si había hecho algo malo. Tal vez hice algo malo. Tenía que haber hecho algo malo, porque dado el peso de ese mensaje, no había podido dormir.Miré mi reloj. 7:35 a.m.Seguí caminando de un lado al otro.Luego volví a mirar. Eran las 7:40, y el Sr. Harris siempre llegaba a la oficina a las 7:45. Rara vez llegaba tarde.Cuanto más se acercaba la hora, más rápido me latía el corazón.Apreté mis libros de texto contra el pecho.—Cálmate —murmuré entre dientes, esperando que ayudara, pero nada parecía funcionar.Desde donde estaba parada, vi al Profesor Harris caminando hacia su oficina, vestido con su habitual suéter de cachemira, el cabello perfectamente peinado hacia atrás, sus lentes puestos y su maletín en mano.Cuando llegó a la puerta de su oficina, —Buenos días, señor —lo saludé, evita

AlexisEntré al apartamento con tres bolsas del supermercado en las manos. Literalmente me tapaban los ojos. Y de ninguna manera iba a cocinar esta noche. Si Erica no cocinaba, íbamos a morirnos de hambre.—¡Erica! —grité mientras me dirigía al mostrador de la cocina y dejaba las bolsas sobre él.—¡Erica! —volví a llamarla.—¡Estoy aquí! —respondió ella a gritos.Y la encontré en su habitación.—¿Qué es eso? —pregunté, señalando una caja rarísima que estaba sobre su cama.Estaba a punto de responder, pero levanté las manos para detenerla. —Espera —dije mientras corría de vuelta a la cocina, abrí una de las bolsas y saqué un paquete de zanahorias baby que había comprado.Corrí de vuelta a la habitación. —Puedes continuar —dije.—¿Me estás tomando el pelo? —Erica cruzó los brazos sobre el pecho. —¿Me dejaste de hablar porque querías ir a buscar zanahorias?—Sí —dije con naturalidad, dando un mordisco a una de las zanahorias. —Quiero empezar a comer sano. Te lo dije.—Bueno, cuéntame. ¿Q

TylerEmpecé a golpear la puerta de Cole. En ese momento, realmente no me importaba lo que estaba arriesgando. No me importaba. No tenía ningún derecho de acercarse a ella.Cole abrió la puerta de inmediato.Me abrí paso empujándolo y lo agarré del cuello. Intentó liberarse, pero eso solo hizo que mi agarre se apretara más. Trató de pronunciar mi nombre mientras me arañaba la mano, pero lo único que seguía imaginando era que sus ojos se le salían de las órbitas, porque eso era lo que merecía.Pataleó hacia atrás, pero yo no lo soltaba.—Ty—ler… —se ahogó, clavando los dedos en mi muñeca intentando zafarme, pero yo apretaba aún más fuerte.La rabia que llevaba dentro se estaba apoderando de mí, y quería matarlo. Traté de calmarme, de detenerme, pero no podía. Y había algo en Cole que me desconcertaba. No estaba contraatacando, solo intentando liberarse. Tenía esa mirada… divertida en los ojos, lo cual no tenía ningún sentido.Lo lancé al otro lado de la habitación y su cuerpo golpeó la

EricaTodo lo que Cole dijo no dejaba de perseguirme. Yo no era responsable en absoluto de todo aquello. Primero, ni siquiera había cambiado mi clase a la suya; segundo, ni siquiera sabía que él era mi tutor. Tercero, simplemente estaba reaccionando a la situación.Pensándolo bien, iba de camino a casa cuando de repente empezó a calarme hondo. Las palabras repitiéndose una y otra vez. Y lo peor no eran las palabras en sí, sino cómo las había dicho. Sin sonrisa. Sin suspenso. Llanamente, como si se aburriera de su propia historia.Eso fue lo que realmente me marcó.Cuando llegué al apartamento, tenía la mente hecha un lío. Apenas dejé caído el bolso de la oficina junto a la puerta y me quité los zapatos de una patada antes de ir a ver a Potato. Para mi sorpresa, estaba poniendo en escena su elaborada actuación de conejo muerto, tumbada boca arriba con la barriga al aire, una oreja ladeada, completamente entregada al papel.—Por favor, ahórramelo —le supliqué.Abrió un solo ojo, me miró

EricaDesperté en el sofá.Eso no era inusual. Lo inusual era la manta bien arropada sobre mí, la lámpara apagada y ninguna señal de quién había hecho cualquiera de esas cosas.Potato estaba en su cojín de la esquina. Sin inmutarse.—¿Al menos se despidió de ti? —le pregunté.Ella me ignoró por completo.Me senté, revisé mi teléfono. No había llamadas perdidas. Ningún mensaje explicando adónde se había ido. Solo la conversación de la noche anterior seguía allí, en la parte superior de la pantalla, terminando con mi mensaje: come algo, nunca comes los días de viaje, que envié y al instante me arrepentí, pero él no había respondido.Escribí rápidamente: Te fuiste sin despertarme. Grosero.Luego dejé el teléfono, le di de comer a Potato, preparé té y esperé.Su respuesta llegó mientras miraba mi taza.En un avión.La leí tres veces.En un avión.Así, sin más. Sin previo aviso. Sin un «oye, por cierto, me voy del país esta mañana». Solo en un avión, como si eso fuera algo completamente no