Fisicamente, porém, os dois irmãos não poderiam ser mais diferentes.A cicatriz que atravessava o rosto de Lucas era apenas a diferença mais óbvia.Ele era mais magro que Thomas, sem os ombros largos ou a presença sólida do irmão. Enquanto o bilionário parecia ter sido moldado por trabalho duro e disciplina, Lucas exibia uma elegância descuidada que não combinava com alguém acostumado ao esforço físico.Observei suas mãos distraidamente.Também eram diferentes.As de Thomas eram ásperas, marcadas, mãos de alguém que não tinha medo de colocar a própria força à prova. As de Lucas eram lisas, cuidadas, quase refinadas.Mãos que, ao meu ver, jamais haviam conhecido um dia de trabalho pesado.— O que você quer, Lucas?A pergunta escapou antes que eu pudesse contê-la.Eu estava cansada.Cansada do medo.Cansada das perguntas sem resposta.Cansada dele.— O que você quer, senhorita Delacourt? — devolveu ele, estudando-me atentamente.— Quero ir para casa.Por um instante, algo atravessou seu
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