A noite tinha caído, mergulhando a casa num silêncio estranho. Naquela noite, Chantelle notou a ausência das vozes dos guardas, normalmente postados à sua porta. Nenhum sussurro, nenhum barulho de botas. Um silêncio invulgar reinava, como um convite a tentar o impossível.Aproximou-se devagar da porta, com o coração a bater. Desta vez, não tinha falhado como em pleno dia, quando todos os olhos estavam postos nela. Não. A noite oferecia-lhe uma oportunidade, uma verdadeira. Tirou a chave roubada, inseriu-a na fechadura, girou devagar… e a porta abriu-se sem um ruído.O corredor estava deserto, banhado por uma luz esverdeada que escapava das luzes de presença embutidas nas paredes. Sem perder um segundo, Chantelle desceu as escadas em passo felpudo. A sala, mergulhada na escuridão, parecia vazia.Avançou, com o fôlego curto, acreditando já tocar a liberdade. Mas uma voz ressoou de repente na sombra, glacial e severa:— Então, continuas a r

Raphina exibia um sorriso satisfeito.Nesse momento, entrou um empregado com uma bandeja na qual repousavam dois copos de álcool. Sem esperar, Raphina pegou num e depois depositou o outro diante de Chantelle.— Então, senhor Gérard, aceito as desculpas da sua filha — disse ele, mantendo o seu sorriso hipócrita. — Chantelle, perdoo-te. Sei que nunca mais farás o que me fizeste da última vez. E por isso… temos de brindar.Chantelle lançou um olhar hesitante ao pai e depois a Raphina.— Não… não bebo álcool. Desculpe — respondeu ela com voz calma.Raphina bateu violentamente com a mão na mesa, fazendo tremer os copos.— Quem pensas que és? Vens rastejar para pedir desculpas e ainda te atreves a recusar-me um copo? — exclamou ele, a fixá-la com raiva. — Foste tu que me faltaste ao respeito, e agora queres impor condições?Fez uma pausa, virou devagar a cabeça para Gérard.— Senhor Gérard, a sua filha não q

Collen tirou os sapatos e o seu casaco devagar, deixando-os cair negligentemente na poltrona. Arregaçou as mangas da sua camisa branca e aproximou-se da cama, deslizando os braços suavemente por baixo dela.Sem uma palavra, levou-a até à casa de banho. A água fria já enchia a banheira. Inclinou-se e, com cuidado, depositou Chantelle ali dentro.Ao contacto gelado, ela sobressaltou-se violentamente, agarrando o seu braço.— Está muito frio… — murmurou Chantelle, estremecendo.— Sei — respondeu Collen com voz doce. — Vai acalmar-te.Ajoelhou-se ao pé da banheira e começou a deitar-lhe água suavemente nos ombros, na nuca, na parte superior do peito.Mas para Chantelle, aquela água fria não acalmava nada. Antes, inflamava ainda mais o fogo que já fervedia dentro dela. Cada arrepio era uma faísca a mais.Esperou que ele lhe deitasse mais um punhado de água e depois agarrou na sua mão molhada, manteve-a um instante c

A segunda-feira chegou mais depressa do que ela teria querido.Às seis e meia, Chantelle acordou sobressaltada: estava atrasada para o trabalho.Virou a cabeça para o telemóvel, apanhou-o maquinalmente e verificou as mensagens. Nada.Sempre nada do pai.— É estranho… — murmurou ela, franzindo as sobrancelhas. — Porque é que o pai ainda não me ligou de volta?Pousou o telemóvel devagar, levantou-se e dirigiu-se para a casa de banho.A água quente do duche não conseguiu apagar a estranha sensação de mal-estar que se apoderara dela.Vestiu um vestido simples, descontraído, pegou na mala e saiu de casa.Um táxi parou quase imediatamente diante dela e deixou-a em frente à empresa.O edifício já fervilhava de atividade: empregados chegavam de todos os lados, a conversar, a andar de passo apressado, a cumprimentar de passagem.Mas mal entrou no átrio principal, Chantelle sentiu uma mudança n

Já era a quinta vez que Chantelle subia e descia no elevador para lhe ir buscar um simples café. As suas pernas estavam pesadas, as costas suadas, e os braços tremiam ligeiramente de exaustão. Tinha a impressão de ser uma marioneta puxada por fios invisíveis.Quando entrou novamente na cafetaria, a empregada, que se ria no início, teve desta vez um olhar enternecido.— O teu patrão só quer testar os teus limites — disse ela com voz doce.— Estou no limite. Exausta — murmurou Chantelle, com o fôlego curto. — Ainda nem sequer tirei as minhas coisas da caixa no gabinete…— Não desanimes. É um jogo de poder. O que é que ele disse desta vez?— Que estava amargo… Vou pôr-lhe muito açúcar. Demasiado, até.— Quantos pacotes?— Cinco.A empregada arregalou os olhos.— Cinco? Mas isso é… é xarope, não é café.— Que me despeça, então, em vez de me fazer andar às voltas como uma louca — replicou