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Todos os capítulos do Cem Noites Sob o Véu Negro: Capítulo 1 - Capítulo 5

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A suíte presidencial estava imersa numa luz tamisada, difusa, como se cada recanto tivesse sido meticulosamente pensado para que nada fosse visto com clareza. Tanto era feltro. Silêncio. Um luxo discreto, porém sufocante. As cortinas, cerradas, isolavam por completo o mundo exterior, e naquela bolha suspensa sobre a cidade, Chantelle jazia deitada, os pulsos cruzados sobre o ventre, os olhos vendados por uma faixa de seda negra.Já nem sequer sabia há quanto tempo aguardava. Talvez cinco minutos. Talvez trinta.Era a décima segunda vez.Ainda lhe restavam oitenta e oito noites até que tudo findasse. Até que pudesse ser livre.A porta abriu-se sem o mais leve ruído. Ela não o viu entrar, mas pressentiu de imediato a sua presença. Aquele perfume amadeirado e seco, austero porém inebriante. O seu odor. Aquele que reconheceria entre milhares, porque se lhe impregnava na garganta, nos rins, no âmago das suas pulsações. Ele. Nada dizia. Nunca dizia nada.Chantelle sentiu o colchão ceder sob

Na manhã seguinte, Chantelle despertou com o corpo pesado, carregado de cansaço e incertezas. Sentou-se lentamente, tomou o telemóvel nas mãos trémulas e abriu a aplicação Notas. Os seus dedos teclaram mecanicamente: décima segunda vez. Aquelas palavras ressoavam-lhe profundamente, carregadas de significado.Pousou o telemóvel na mesinha de cabeceira, pronta para prosseguir, quando subitamente uma notificação soou. Curiosa, ergueu os olhos para o ecrã e um sorriso frágil iluminou-lhe o rosto fatigado. Uma transferência bancária de 8.000 euros acabara de ser creditada na sua conta.Um suspiro de alívio escapou-lhe dos lábios. Aquele gesto, por mais discreto que fosse, trazia-lhe um pouco de conforto em meio ao caos.Tornou a sentar-se, ainda sob o efeito da surpresa, e abriu o WhatsApp. Procurou um número que nunca ousara contactar antes. Os dedos hesitantes, teclou uma palavra simples, carregada de gratidão: Obrigada.Ficou suspensa por um instante antes de pressionar "Enviar". Era a

O rosto do homem permaneceu impassível enquanto ele simplesmente inclinou a cabeça em resposta à saudação de Chantelle. O seu olhar deslizou sobre ela brevemente, sem emoção aparente, como se procurasse avaliá-la… ou talvez esquecê-la.O que Chantelle ignorava era que aquele homem, sentado hoje na sala de família como o noivo oficial de Mégane, havia sido destinado a ela.Ela.Algumas semanas antes, Gérard, o seu pai, apresentara-se no vasto escritório acolchoado de Collen Wilkerson, na torre central do grupo.O homem de negócios, rígido atrás da sua secretária, erguera uma sobrancelha ao ouvir Gérard começar com uma voz falsamente constrangida:— Lamento, senhor Wilkerson. A minha filha mais nova… aquela que deveria ser a sua noiva…Fizera uma pausa, como se medisse o impacto das suas palavras.— Recusou categoricamente o casamento. Não é cooperante. Não é estável. Seria um erro da sua parte esperar mais por ela.Collen limitara-se a fixá-lo. Nem uma palavra. Nem uma pergunta.Então

Chantelle recuou um passo rápido, quase em pânico. A proximidade de Collen Wilkerson, o seu olhar penetrante, a sua presença imponente… tudo isso a oprimia. Mas sobretudo, um medo visceral a roía: Mégane, a sua meia-irmã histérica, podia surgir a qualquer instante. Não precisava de muito para se sentir traída, ainda menos quando se tratava de um homem que decidira possuir.— Desculpe… – murmurou ela, insegura, o fôlego curto.Virou costas, determinada a afastar-se, mas o pé escorregou numa pedra húmida. O coração deu um salto no peito e, antes que tocasse o chão, uma mão firme e ardente a segurou pela cintura.Uma descarga elétrica atravessou-a. Tinha o nariz quase colado ao seu peito e, sem conseguir evitar, inspirou… aquele perfume. O mesmo. Aquele que a assombrava, à noite. O do misterioso desconhecido com quem passara doze noites.O mundo pareceu desabar.O seu olhar subiu lentamente até aos olhos de Collen, que a observava sem a menor emoção aparente.— Tem cuidado – disse ele, n

Chantelle regressou a casa. O seu pequeno apartamento, modesto mas acolhedor, envolveu-a como um casulo reconfortante. As paredes, pintadas em tons suaves, traziam a marca da sua personalidade — pequenas molduras, algumas plantas, livros amontoados numa estante barata. Nada de luxuoso, mas tudo tinha alma. Ao contrário da casa do pai, gelada e imponente, ali sentia-se em casa. Em segurança. Em paz.Tirou os sapatos, suspirou longamente, depois deixou-se cair no sofá. Mal tinha pousado o telemóvel na mesa de centro quando uma notificação apareceu no ecrã. Uma mensagem, sem assinatura. Como sempre.« Esta noite, 23h. »Franziu o sobrolho. Era invulgar. Aquele homem que a comprava na sombra nunca tinha pressa. Contactava-a com intervalos espaçados, como se quisesse manter uma distância fria e metódica. Mas naquela noite, chamava-a de novo, apenas dois dias depois do último encontro.Algo estava errado, mas ela foi mesmo assim.Às 22h50, saiu do apartamento, como uma autómata, os gestos p

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