Perspectiva de CloeEl estruendo de la lluvia contra los ventanales del loft se había transformado en un murmullo constante y rítmico, un arrullo que nos aislaba del resto del mundo. Dentro del apartamento, la temperatura era perfecta, cálida y cargada de una intimidad que nunca creí posible experimentar con un Russo.Habíamos decidido no movernos de la cama. Dominic se había encargado de traer una bandeja con lo que había podido encontrar en la pequeña despensa que él mismo había surtido: un poco de queso artesanal, fruta fresca, pan recién horneado que aún conservaba un rastro de calor y dos copas de vino tinto. No era el banquete de gala de la mansión, pero para mí, sabía a la libertad más absoluta.Dominic estaba sentado, apoyando su espalda contra la cabecera de madera oscura de la cama. Yo me encontraba frente a él, dándole la espalda, apoyando todo el peso de mi cuerpo contra su pecho firme. Sus piernas rodeaban mis caderas, manteniéndome anclada a él como si fuera lo único sól

Perspectiva de DominicEl silencio de la mansión se sentía como una soga apretándose alrededor de mi cuello. Había pasado las últimas dos horas encerrado en mi habitación, destrozando mentalmente cada segundo de la noche anterior, tratando de encontrar el momento exacto en que Michelle me había servido en bandeja de plata a los pies de Bianca. Mis nudillos todavía goteaban un poco de sangre sobre la alfombra, pero el dolor en mi mano no era nada comparado con el vacío abrasador que sentía en el pecho.Cuando escuché los pasos ligeros de Cloe en el pasillo, regresando de su reunión con Michelle, me puse de pie de un salto. Ni siquiera me puse una camisa; no me importaba la decencia, no me importaba el protocolo. Solo me importaba ella.Abrí la puerta y salí justo cuando ella pasaba por delante. Antes de que pudiera reaccionar, la tomé del brazo y, con una brusquedad nacida de la desesperación, la arrinconé contra la pared de madera labrada, justo entre su habitación y la mía.—Cloe, es

Perspectiva de DominicDesperté con la sensación de que alguien me había abierto el cráneo y lo había rellenado con arena caliente. La luz que entraba por los ventanales del ático de Spencer era un castigo divino. Me tomó varios segundos recordar por qué no estaba en mi cama en la mansión o en el loft, y por qué mi mano derecha palpitaba con un dolor sordo. Mis nudillos estaban hinchados, un recordatorio sangriento de mi arrebato de la tarde anterior.Traté de incorporarme en el sofá, pero el mundo dio un vuelco violento. Solté un gruñido y me froté el rostro, sintiendo la barba de varios días y el rastro del whisky que parecía haberme calado hasta los huesos.—Finalmente regresaste al mundo de los vivos —la voz de Spencer llegó desde la cocina, acompañada por el siseo de una cafetera profesional—. Pensé que tendrías la decencia de morir en mi sofá para no tener que aguantar tu mal humor matutino.Spencer se acercó y me tendió una taza de café negro, tan fuerte que el aroma casi me hi