O fim de semana passou rápido. Lívia precisava disso. De dois dias sem agenda rígida, sem reuniões, sem o peso da semana anterior ainda nos ombros. Ela dormiu até tarde no sábado pela primeira vez em meses. Ficou em casa. Fez café com calma. Leu um pouco. Não respondeu e-mail. Não abriu planilha. Apenas existiu. No domingo, Marina apareceu com pão de queijo e a desculpa de que estava passando perto. Elas ficaram a manhã inteira na sala, com a televisão ligada em algo que nenhuma das duas estava assistindo de verdade, conversando sobre tudo e sobre nada. O assunto Vinícius voltou naturalmente. Desta vez sem tensão. Marina contou mais detalhes. Lívia ouviu com mais calma. E, aos poucos, foi entendendo. Não aprovando c

O fim de semana chegou com uma leveza diferente. Lívia acordou no sábado sem alarme. Ficou na cama por alguns minutos olhando para o teto. Pensando naquela frase. Quando você parar de me fazer essa pergunta e simplesmente me puxar. Ela havia repetido isso na cabeça mais vezes do que queria admitir desde sexta-feira. No caminho para casa. No banho. Antes de dormir. Ao acordar. Ela jogou o travesseiro no rosto. Respirou fundo. Estava com vinte e sete anos e se comportando como adolescente com o primeiro amor. A diferença era que desta vez ela sabia exatamente o que estava sentindo. E sabia que não era pouca coisa. Marina apareceu no meio da manhã sem avisar. Como sempre. Com café da padaria e aquela expressão de quem sabia de mais. — Eu precisei te ver pessoalmente. Lívia abriu a po

Mais tarde. O apartamento estava em silêncio. A música tinha acabado em algum momento sem que nenhum dos dois percebesse. Ela estava deitada com a cabeça no peito dele. O braço dele em volta dela. As luzes da cidade entrando pelas janelas sem cortina. Nenhum dos dois falando. Não havia nada que precisasse ser dito naquele momento. Apenas o silêncio bom. O tipo que só existe entre pessoas que se sentem seguras uma com a outra. Ela ouviu o coração dele. Regular. Firme. Fechou os olhos. Respirou fundo. O cheiro dele era familiar agora. Como se já devesse ter estado ali antes. — Augusto. — Hm. — Você está acordado? — Estou. Uma pausa pequena.

A semana passou com aquela leveza nova que Lívia ainda estava aprendendo a carregar. Era diferente de tudo que ela conhecia. Não havia aquela ansiedade constante de antes. Aquele monitoramento silencioso de mensagens, de horários, de humor. Aquela sensação permanente de que precisava se encaixar em algum espaço que nunca era exatamente o tamanho dela. Com Augusto era diferente. Ele mandava mensagem quando queria falar. Ela respondia quando podia. Às vezes ele aparecia. Às vezes era ela que aparecia. Sem agenda rígida. Sem cobrança. Apenas os dois existindo um na vida do outro de um jeito que parecia natural demais para ser tão novo. Na quarta-feira ele mandou mensagem no final da tarde. “Você está na galeria ainda?” “Estou. Saio em uns vinte minutos.” Uma pausa. “Posso passar aí ?” Ela franziu levemente a testa. Augusto não pedia para passar. Ele dizia que ia passar. A diferença era pequena mas ela percebeu. “Pode.” Ele chegou quinze minutos depois. De paletó.