La mansión Lawrence solía oler a cera cara y flores frescas. Ahora, mientras Evelyn Lawrence entraba, olía a alcohol viejo y desesperación.Encontró a Celeste en la sala, tirada en un sofá como una muñeca rota. Era solo mediodía, pero había una botella de vino a medio terminar sobre la mesa. Celeste ya no parecía una "supermodelo". Su cabello estaba desordenado, su bata manchada y tenía los ojos rojos.—Sigues almorzando alcohol, ya veo —dijo Evelyn con asco.Celeste ni siquiera se sentó. Solo levantó su copa. —Es un vino caro, Evelyn. No es que tú entiendas algo que no sea tan frío y amargo como tú.Evelyn se acercó y la miró con desprecio. —Dime, Celeste. ¿Mi hijo arruinó tu vida o lo hiciste tú sola?Celeste finalmente se sentó, con los ojos brillando de rabia. —¿Perdón? Soy el rostro de Industrias Lawrence.—No has trabajado en un año —replicó Evelyn—. Las agencias dejaron de llamar hace meses. Ya no eres un "rostro", querida. Eres un problema. Eres la mujer que ayudó a un hombre