**Ponto de Vista: Leyla**O ar da villa estava carregado. Eu conseguia sentir a eletricidade estática no corredor, um zumbido invisível que emanava do escritório de Dante. Ele não era mais o homem que tentava, com uma paciência forçada, me convencer de que o mundo era um lugar seguro. Agora, ele era um general em guerra. A máfia portuguesa estava esticando os seus limites, golpeando seus negócios na Itália e exigindo cada grama da sua atenção fria e calculista.Pela primeira vez em um mês, o olhar de águia de Dante não estava fixo em mim. Ele estava fixo em mapas, terminais de computador e nas vozes ásperas que saíam do viva-voz de seu telefone.Aproveitei o momento em que ele se trancou para uma conferência de emergência com Luigi. Os seguranças estavam posicionados do lado de fora, vigiando as entradas contra ameaças externas, mas o interior da casa... o interior estava vulnerável. E eu, movida por uma inquietação que não me deixava dormir, comecei a caminhar.Meus pés descalços afu

**Ponto de Vista: Dante**O sangue no assoalho da villa já havia secado, mas o cheiro de pólvora e ozônio impregnava cada fibra daquela casa, um lembrete constante de que o meu santuário na Suíça fora profanado. Eu não aceitava derrotas, e a invasão daqueles cães portugueses não era apenas um ataque tático; era um ultraje pessoal. A Suíça estava morta para mim. A segurança que eu havia construído aqui era uma ilusão, e eu não construo impérios sobre ilusões.— Empacote tudo — ordenei a Luigi, que ainda limpava o resto dos vestígios da chacina da noite anterior. — Voltaremos para a Itália hoje à noite. O terreno lá é meu, a rede de inteligência é minha, e qualquer um que ousar cruzar a fronteira descobrirá que o inferno não é um lugar, é o território dos Moretti.Minha cabeça fervilhava com estratégias. Eu precisava restabelecer a ordem na organização enquanto mantinha Leyla sob uma vigilância ainda mais estrita. O medo que vi em seus olhos ontem à noite, durante o tiroteio, não foi ap

**Ponto de Vista: Dante**O ar da Toscana é enganoso. Ele carrega o perfume das oliveiras e a promessa de uma paz que homens como eu nunca foram destinados a conhecer. Para Leyla, eu queria que este lugar fosse um bálsamo; para os meus inimigos, eu queria que fosse um mausoléu. Mas, enquanto eu subia as escadas de mármore da villa após uma noite exaustiva de conferências táticas com Luigi, algo no silêncio da casa não me parecia certo.Eu conheço o silêncio da minha casa. Ele tem um ritmo, uma pulsação. E naquela manhã, o ritmo estava síncope.— Don Moretti — a voz de Enzo, o chefe da segurança interna, soou baixa perto da entrada da biblioteca. — Preciso de um momento.Parei, a mão ainda no corrimão entalhado. Meus sentidos, aguçados por anos de traições e emboscadas, dispararam um alerta. Olhei para Enzo; ele evitava o meu olhar direto, o que nunca era um bom sinal.— Fale logo, Enzo. Não tenho paciência para preâmbulos — rosnei.— Verificamos os registros do sistema de comunicação

**Ponto de Vista: Dante**O uísque no meu copo era a única coisa que ainda possuía o calor necessário para manter meus nervos no lugar. O escritório da villa na Toscana estava mergulhado em uma penumbra estratégica, iluminado apenas pelos monitores que exibiam os mapas de calor das rotas de suprimentos no Mediterrâneo. O vermelho dominava a tela. Os portugueses não eram apenas persistentes; eles eram suicidas. Estavam atacando meus comboios com uma agressividade que sugeria que não tinham nada a perder, ou que sabiam exatamente onde eu estava vulnerável.E o meu maior ponto de vulnerabilidade estava no andar de cima, trancada em um quarto de seda e fúria.— Don — a voz de Luigi soou pelo intercomunicador, cansada. — Perdemos o contato com o carregamento em Livorno. Eles usaram explosivos plásticos. Não levaram a mercadoria, apenas a destruíram. Estão tentando nos sangrar financeiramente, senhor.— Eles estão tentando me tirar da toca, Luigi — respondi, minha voz saindo como um rosnado

**Ponto de Vista: Dante**Roma não é uma cidade; é um labirinto de segredos milenares, o lugar perfeito para um homem que precisa desaparecer enquanto o mundo arde. Ignorei a ideia da ilha; seria um alvo óbvio demais para os satélites dos portugueses agora que eles haviam provado sua ousadia. Em vez disso, movi Leyla para uma vila discreta no coração de Trastevere, protegida por muros altos de pedra antiga e hera, sob as identidades de *Sr. e Sra. Moretti* — um eco irônico da nossa realidade, mas em papéis que nos pintavam como civis comuns.Mas a realidade dentro daquelas paredes não tinha nada de comum.O quarto estava mergulhado em uma penumbra abafada, o cheiro de antisséptico lutando contra o perfume pesado das flores de laranjeira do jardim. Leyla estava deitada, sua pele antes pálida agora tingida por um vermelho doentio. A bala de raspão na coxa, que eu julguei ser apenas um lembrete superficial de sua traição, havia se tornado uma porta de entrada para uma infecção agressiva.