Por la tarde, todo empezó con una precisión que no dejaba lugar a dudas ni a interpretaciones, como si ese momento hubiera estado definido desde antes y simplemente hubiera llegado sin necesidad de anuncio.Dos personas vestidas completamente de blanco aparecieron en el hall central del hotel, y su sola presencia generó un cambio inmediato en el ambiente, no por lo que hacían sino por la forma en que ocupaban el espacio, con una calma firme y una seguridad que no necesitaba imponerse para ser entendida.Uno de ellos llevaba una mochila de campamento sobre la espalda, mientras que el otro sostenía dos más en las manos, apoyándolas con naturalidad en el suelo apenas se detuvieron frente a Paula. No eran mochilas livianas ni decorativas, sino equipo real, compacto, preparado para varios días en el exterior, con un peso que se intuía antes incluso de tocarlas.Paula los observó desde donde estaba,

El sueño no empezó de golpe.Se deslizó.Primero desapareció el viento. Después el frío que le había tensado la piel durante horas. Luego el peso del cuerpo sobre la bolsa de dormir, la dureza del suelo, la incomodidad del campamento. Todo se retiró con una precisión extraña, como si alguien hubiera decidido limpiar la escena antes de mostrarle otra.Cuando Paula abrió los ojos, el bosque ya no existía.La habitación apareció sin transición.Amplia. Irreal. Demasiado perfecta.Las paredes no eran paredes. Eran superficies suaves, casi líquidas, que reflejaban una luz dorada sin origen visible. No había lámparas. No había ventanas. La claridad nacía del aire mismo, envolviendo cada objeto con una calidez inquietante, como si ese lugar no estuviera hecho para ser habitado sino contemplado… o atraves

El cuarto día de travesía en las Tierras Altas de Islandia amaneció bajo un cielo compacto, una masa gris que pesaba sobre el paisaje como si pudiera desplomarse en cualquier momento. No había luz limpia, apenas una claridad opaca que aplastaba los contornos y volvía todo más hostil.El cuerpo de Paula había dejado de responder con precisión. Cada paso era una negociación entre la voluntad y el dolor. Los músculos de sus piernas ardían como si hubieran sido rellenados con metal fundido, y la tensión subía por su espalda hasta instalarse en la base del cráneo, donde latía con una insistencia insoportable. Respirar dolía. El aire helado entraba como una cuchilla, obligándola a cubrirse la boca con un pañuelo húmedo, impregnado de sudor, humo y ese olor mineral del paisaje volcánico que parecía pegarse a la piel.No habí