La mano de Alonso se deslizaba por debajo del vestido de Valeria mientras, tres pisos arriba, su hermana brindaba por su futuro matrimonio con el hombre que gemía el nombre equivocado en la oscuridad.El callejón detrás del restaurante La Europea olía a basura húmeda y pecado recién cometido. El Mercedes negro de Alonso Garcés estaba estacionado en las sombras, con las ventanas empañadas por el calor de dos cuerpos que no deberían estar juntos. La música del salón de eventos en el tercer piso se filtraba débilmente hasta el asfalto mojado, una melodía alegre que celebraba un futuro que Valeria estaba destruyendo metódicamente con cada beso robado.Los dedos de Alonso encontraron el encaje de su ropa interior, y Valeria dejó escapar un suspiro que no era completamente fingido. Había algo adictivo en la traición, en el sabor prohibido de los labios de un hombre que pertenecía a otra mujer. Especialmente cuando esa otra mujer era Camila Santibáñez, la hermana perfecta, la hija favorita,

Entrar a Casa Bellavista era como cruzar las puertas del infierno, excepto que el diablo usaba traje Armani y esperaba a Valeria con una copa de vino que ella una vez prometió beber en su luna de miel.El departamento de Valeria en Polanco estaba sumido en un silencio que vibraba con la tensión de las decisiones imposibles. Eran las seis y media de la tarde, y ella estaba parada frente al espejo de cuerpo completo en su habitación, observando a una mujer que reconocía y al mismo tiempo le parecía completamente extraña. Su closet estaba abierto detrás de ella, con docenas de opciones colgando en perchas ordenadas por color, pero sus manos habían regresado una y otra vez al mismo vestido negro.Era un Saint Laurent de corte impecable, con mangas largas y un escote que sugería sin revelar, ceñido al cuerpo pero con una elegancia que mantenía todo a raya. No era seductor. Era una declaración de guerra envuelta en seda italiana.Valeria se lo puso con movimientos mecánicos, subiendo el cie