Eu devia ter desconfiado no primeiro segundo. Não no terceiro. Não depois de sentar. No primeiro. No exato momento em que entrei e vi a mesa posta como se fosse cena de comercial de café da manhã de família feliz — aquele tipo de propaganda que ninguém leva a sério porque todo mundo sabe que, na vida real, alguém sempre derruba alguma coisa. Mas não. Nada estava derrubado. Nada estava pegando fogo. E, mais suspeito ainda… Nate Blackwell estava de pé, funcional, vestido e com cara de quem já tinha vencido a manhã. Eu estava sentada na mesa, ainda tentando processar o fato de que ele tinha acordado cedo, alimentado os gêmeos, feito café e, aparentemente, decidido agir como um ser humano funcional — o que, convenhamos, já era perturbador o suficiente — quando ele simplesmente soltou: — A gente podia ir ao parque. Como se fosse uma ideia normal. Como se ele dissesse isso todos os dias. Como se eu não tivesse acabado de assistir uma quebra completa da realidade. Eu levei o caf

Eu estava deitada na manta, olhando os gêmeos com seus chapéuzinhos perfeitamente ajustados (obra minha, obviamente), tentando aproveitar aquele raro momento em que ninguém estava chorando, reclamando ou tentando me testar psicologicamente… Quando ouvi. O som. Inconfundível. — Olha o sorveteee… Eu congelei, lentamente virei o rosto. E lá estava. O carrinho. Branco. Colorido. Prometendo felicidade instantânea em forma de açúcar congelado. — Não — murmurei. — Não o quê? — Nate perguntou, sem tirar os olhos de um grupo de pais que claramente estavam competindo silenciosamente sobre quem parecia mais equilibrado emocionalmente. — Eu não vou comprar. — Então não compra. — Eu não preciso disso. — Então ignora. — Eu consigo resistir. — Então resiste. Silêncio. O carrinho passou devagar. Como se soubesse, como se estivesse me desafiando. — Eu vou comprar — falei, levantando. — Claro que vai. — Não comenta. — Não estou comentando. — Está sim. — Só estou observando um p

Eu estava cortando cebola quando bateram na porta da minha casa naquela noite. Não foi uma batida normal. Não foram três toques educados, acompanhados de paciência e civilidade. Foi uma sequência caótica. Irregular. Ansiosa. Quase acusatória. — Noah! — gritei da cozinha, ainda com a faca na mão. — Atende! — Não sou porteiro! — veio a resposta, indignada. — Mas é fofoqueiro! Silêncio. Meio segundo. Passos correndo. Porta abrindo. E então... — TESSA! Eu fechei os olhos. Aquilo nunca era bom. Nunca. — O que foi?! — respondi, já me preparando psicologicamente para algum tipo de desastre. — Você arrumou um namorado rico! Respirei fundo. Contando mentalmente. Um. Dois. — Eu não… — Ele mandou plantas! … Parei. A faca ainda na mão. A cebola esquecida. — O quê? — PLANTAS! — Não grita! — É MUITA PLANTA! — PARA DE GRITAR! — NÃO DÁ! Eu larguei a faca. Literalmente. Fui até a sala. E lá estava. Uma caixa. Enorme. Ridiculamente enorme. Com plantas. Muitas p

Eu devia ter sabido. Devia mesmo. Porque nada — absolutamente nada — envolvendo Nate Blackwell acontece de forma simples, proporcional ou, no mínimo, dentro de um limite aceitável de sanidade. Mas ainda assim, lá estava eu. — Qual é o seu problema?! Silêncio. Sempre começa com silêncio. Entrei sem esperar resposta, porque, honestamente, eu não precisava de permissão. Não depois da noite anterior. Não depois de três entregas absurdas que praticamente transformaram a minha sala em uma estufa clandestina. Atravessei o hall com passos firmes, a bolsa escorregando no ombro, o cabelo preso de qualquer jeito — porque, surpresa, eu não tive tempo de pensar na minha aparência quando acordei com a missão clara de confrontar um homem que aparentemente acha que pedir desculpa envolve paisagismo em larga escala. — Nate! Ele estava na sala. Claro que estava. Sentado no sofá, com um dos gêmeos apoiado no peito, o outro no cercadinho ao lado, observando tudo com aquela expressão… calma. C

Eu estava no meio de uma troca de fralda quando o celular resolveu entrar em cena. Claro. Porque aparentemente existe uma regra universal que diz: se suas mãos estão ocupadas com algo potencialmente explosivo, alguém vai ligar. — Fica quieto — murmurei, tentando segurar a perna de Léo, que parecia ter descoberto recentemente o conceito de rebelião. Ele chutou. — Eu estou falando sério. Chutou de novo. — Ótimo. Excelente comunicação. O celular vibrou mais uma vez na mesa, insistente, como se também estivesse participando do caos. Olhei de relance. Nome na tela: Nate. Revirei os olhos. — Claro que é você. Atendi do jeito que dava — celular preso entre o ombro e o rosto, dignidade já inexistente. — O que foi? — Você está ocupada? Eu quase ri. — Não, estou numa rede, numa praia paradisíaca, tomando água de coco. Claro que estou ocupada, Nate. Estou trocando uma fralda. Silêncio do outro lado. — Certo. — O que você quer? — Eu preciso de você. E aquilo me fez parar. Nã