Os dias seguintes à cena na biblioteca foram estranhamente calmos. Francesca parecia ter recuado, limitando-se a sorrisos educados e comentários superficiais quando cruzava comigo nos corredores. Beatrice começou a circular mais livremente pela mansão, ainda que com a proteção silenciosa de Lorenzo ou Massimo por perto.Eu deveria ter desconfiado. A calmaria antes da tempestade.Naquela manhã, acordei com uma mensagem de Lorenzo: problemas em um dos cassinos que controlávamos em Reggio. Passei horas ao telefone, resolvendo, ameaçando, acalmando. Quando finalmente consegui respirar, eram quase quatro da tarde.Foi quando Francesca apareceu na porta do meu escritório.— Don Grimaldi — disse ela, com um sorriso que não alcançava os olhos. — Precisa de um momento?— Estou ocupado.— É importante. — Ela entrou mesmo assim

A mansão estava silenciosa naquela manhã, mas o silêncio tinha um peso diferente. Depois do flagrante de Francesca na noite anterior, depois da ameaça dela pairando no ar como fumaça de incêndio, eu sabia que o tempo das meias medidas havia acabado.Convoquei meus irmãos para o escritório assim que o sol nasceu. Lorenzo chegou primeiro, olheiras profundas marcando seu rosto habitual- mente impecável. Massimo veio em seguida, trazendo consigo a energia tensa de quem espera uma tempestade.Fechei a porta e fiquei de pé, encarando os dois homens que mais significavam no mundo depois de Matteo e Beatrice.— Vou terminar o noivado — anunciei, sem rodeios. — Vou assumir Beatrice. E vou enfrentar a Cosa Nostra.O silêncio que se seguiu foi pesado como chumbo. Lorenzo foi o primeiro a falar.— Isso é loucura. — Sua voz estava calma, mas havia tensão nela. — Guerra significa morte, Vittorio. Morte de nossos homens. Morte de inocentes. Morte de pessoas que amamos.— Eu sei o que significa.— Sa

A porta do escritório fechou-se atrás de nós com um clique definitivo. Francesca caminhou até o centro da sala, seus olhos verdes brilhando com antecipação. Ela ainda não sabia. Ainda pensava que esta era uma conversa sobre planos de casamento, sobre detalhes da cerimônia, sobre o futuro que ela imaginava.— Vittorio — disse ela, com um sorriso que tentava ser sedutor —, que mistério é esse? Podia ter falado na frente de todos.— Sente-se, Francesca.Algo no meu tom deve tê-la alertado. O sorriso vacilou, mas ela obedeceu, acomodando-se numa das poltronas diante da minha escrivaninha. Fiquei de pé, apoiado na borda da mesa, olhando para ela de cima.— O que houve? — perguntou, a voz menos confiante agora.Respirei fundo. Não havia jeito fácil de dizer aquilo. Apenas o necessário.— O noivado acabou,

A noite caiu sobre a Calábria como um manto pesado, trazendo consigo um silêncio que parecia errado. Até os grilos tinham parado de cantar. No refúgio, com Matteo dormindo no colo depois de mais uma história, eu quase conseguia esquecer que lá fora o mundo estava em chamas.Vittorio tinha ido se encontrar com Lorenzo e Massimo no escritório. Planos de guerra, estratégias, movimentação de homens. Eu entendia. Mas isso não impedia que meu coração estivesse apertado.Foi quando ouvi o primeiro tiro.Matteo acordou sobressaltado, os olhos arregalados.— Bia? — a vozinha dele tremia.— Shh, *piccolo*. Tudo bem. — Apertei-o contra mim, mesmo sentindo meu próprio coração disparado. — Fica quietinho.Mais tiros. Muitos. Gritos. Explosões.A mansão estava sendo atacada.Levantei-me co

O cheiro de sangue ainda pairava no ar do esconderijo em Palermo quando Salvatore Adorno empurrou a porta de madeira pesada e entrou. Seus homens recuaram instintivamente, conhecendo o humor do chefe depois do que acontecera na Calábria.Ele não dissera uma palavra durante toda a viagem de volta. Seis horas de estrada, seis horas de silêncio absoluto, com o corpo da irmã sendo transportado no veículo atrás. Francesca. Sua única irmã. Sua última família de sangue.Agora, finalmente sozinho em seu escritório, Salvatore permitiu que a fúria viesse.A taça de vinho voou contra a parede, estilhaçando em mil pedaços. O abajur de cristal seguiu o mesmo caminho. A cadeira de madeira entalhada tombou com um estrondo.— *Cazzo!* — urrou ele, as mãos apertando a borda da escrivaninha até os nós dos dedos ficarem brancos.Francesca. Morta. Pelas mãos de Massimo Grimaldi.A imagem do corpo da irmã no chão daquele refúgio miserável não saía de sua mente. O vestido claro manchado de vermelho. Os olh