​A mansão Albuquerque nunca pareceu tão grande e, ao mesmo tempo, tão claustrofóbica. Três dias se passaram desde a coletiva de imprensa, e Heitor sentia como se estivesse tentando manter um navio cargueiro flutuando enquanto o casco se partia ao meio.​Alice estava confinada ao anexo. Ela não fora demitida oficialmente, mas a ordem de Heitor fora clara e cortante: sem contato com as crianças até segunda ordem. Ele acreditava que, com o tempo, Léo esqueceria e a nova babá, uma profissional alemã de currículo impecável chamada Greta, traria a "ordem" e a "segurança" que a casa precisava.​Ele estava redondamente errado.​— Ele não comeu nada hoje, Heitor. De novo. — Isabela entrou no escritório sem bater, jogando um prato de espaguete quase intacto sobre a mesa de mogno. — A Greta tentou de tudo. Tentou ser firme, tentou brincar, tentou até o tablet. O Léo simplesmente fecha a boca e chora até soluçar.​Heitor massageou as têmporas, sentindo uma enxaqueca latejar atrás dos olhos.— É a

​A manhã seguinte ao incidente na escola começou sob uma atmosfera de cerco. Heitor não foi para a empresa; ele pressentia que o ataque de Letícia não terminaria em fotos de fofoca. Alice, por sua vez, mantinha sua rotina milimétrica, agindo como se as câmeras e os escândalos não existissem. Ela cuidava do café das crianças, do banho de Luna e das atividades pedagógicas de Léo com uma precisão cirúrgica. Passava por Heitor nos corredores como se ele fosse parte da arquitetura da mansão — essencial para a estrutura, mas invisível para os seus sentimentos.​Por volta das dez da manhã, o interfone da guarita tocou. O segurança anunciou: duas assistentes sociais e um oficial de justiça. A denúncia era de urgência: "alienação parental e ambiente de risco para menores".​— Eles chegaram — Heitor disse, entrando na brinquedoteca onde Alice estava sentada no chão com as crianças. A voz dele tinha um rastro de pânico que ele raramente demonstrava. — Alice... o conselho tutelar está n

​Heitor não dormiu. Ele passou a noite no escritório, revisando as imagens da agressão repetidas vezes, sentindo a fúria queimar cada vez que via o impacto de Alice contra o solo. Ele já tinha o que precisava: a placa do carro, o nome do capanga — um ex-policial com ficha suja que trabalhava para empresas de segurança duvidosas — e a prova definitiva de que Letícia não era apenas uma mãe ausente, mas uma criminosa.​Na manhã seguinte, ele não esperou o café. Vestiu seu melhor terno, um corte italiano cinza-chumbo que lhe conferia um ar de implacabilidade, e chamou seu advogado, o Dr. Vargas.​— Entre com o pedido de prisão preventiva ou, no mínimo, uma medida cautelar de afastamento imediato — Heitor ordenou, enquanto entravam no carro blindado. — Use as imagens. Use o depoimento das assistentes sociais de ontem. Elas viram que a casa está em perfeita harmonia e que a denúncia de Letícia foi uma farsa vingativa. Quero o sobrenome Albuquerque fora dos documentos dela o mais r

​A mansão Albuquerque, que por alguns breves dias exalou um ar de recomeço, transformara-se em uma fortaleza de segurança máxima em menos de vinte e quatro horas. Heitor não havia apenas reforçado os portões; ele instalara uma sombra sobre cada passo de Alice. Onde quer que ela fosse — da cozinha à lavanderia, ou até mesmo ao jardim para brincar com Léo — havia um homem de terno escuro, postura rígida e fone de ouvido posicionado a poucos metros de distância.​Para Alice, o peso daquela vigilância era fisicamente doloroso. O ar parecia mais denso, como se o oxigênio estivesse sendo consumido pelos seguranças que a cercavam. Cada vez que ela olhava para trás e via os olhos vigilantes de Ricardo ou de Juliano, a memória do isolamento forçado no anexo latejava em sua mente como uma cicatriz que nunca fechara de verdade. O luxo da mansão voltara a ser apenas mármore frio e paredes que pareciam se fechar ao seu redor.​No final da manhã, Isabela Albuquerque entrou na casa co

​A cerca de cem quilômetros da capital, em uma cidade litorânea onde a maresia corroía as fachadas das casas tanto quanto o tempo corroía as ambições dos homens, Marcos estava sentado em um bar de esquina. O cheiro de cerveja barata e cigarro era o seu habitat natural. Ele observava, com olhos injetados e impacientes, o movimento da rua enquanto remexia em uma carteira vazia.​Marcos era um homem que já fora atraente, mas a vida de jogatinas e escolhas tortas deixara marcas profundas em seu rosto. Ele era o tipo de homem que culpava o mundo por suas fracassos, e sua maior "vítima" na memória era Alice. Para ele, ela não era a mulher que ele traíra e roubara; ela era a mulher que "fugira com o seu dinheiro" no momento em que ele mais precisava para pagar dívidas de jogo que ameaçavam sua integridade física.​— Mais uma, Silveira — ele gritou para o barmen, que apenas balançou a cabeça negativamente, apontando para a conta pendurada no prego.​Marcos bufou, irritado. Foi nesse momento q