DIANE NO CAFÉDiane Blackwood apareceu no café onde Lena trabalhava toda tarde, numa quinta-feira.Não era coincidência.Diane nunca fazia nada por coincidência.Era o tipo de mulher que eliminava acidente da própria vida com a mesma precisão com que trocava as flores da mansão todos os dias — sem deixar pétala no chão, sem deixar rastro do esforço.Casaco bege de sempre. Colar de pérolas de sempre. Sorriso que chegava até a bochecha, mas nunca até os olhos.Pediu um espresso no balcão e sentou na mesa ao lado como se fosse aleatório.— Lena. Que surpresa.A surpresa de Diane Blackwood era o tipo que tinha sido planejada com dias de antecedência.— Diane.— Você está bem? — Ela olhou em volta do café com a discrição de quem avalia e guarda. — Trabalhando?— Revisão de texto. Sim.— Que bom. — Mexeu o espresso. — Sempre achei que continuidade de projeto pessoal era importante, independente de circunstâncias.Circunstâncias.Era assim que Diane chamava o fato de Lena ter saído da mansão

DIANE E A CARTA QUE ELE ENCONTROUFernanda ligou em dois dias, como prometido.— A aproximação no café foi iniciativa da Diane, não comunicada nem autorizada por Vincent Blackwood — ela disse. — Meu contato no escritório confirmou que não houve instrução formal nesse sentido.Lena ficou parada com o celular no ouvido.— Mas tem mais — Fernanda continuou. — Aparentemente havia uma carta. Redigida por um assessor jurídico da Diane, endereçada a você, não enviada. O Vincent encontrou no escritório dela durante uma reunião de revisão de gestão de ativos.— Que tipo de carta?— Não sei o conteúdo completo. Mas houve consequência. Meu contato disse que houve uma ligação direta entre os dois, e que o Vincent deixou explícito que, se houvesse nova interferência, ele revisaria o acordo de gestão que mantém a Diane como administradora do setor de eventos da empresa.Lena se sentou na mesa levemente torta.Vincent tinha encontrado alguma coisa que Diane estava preparando — provavelmente a mesma

A LIGAÇÃO DAS TRÊS DA MANHÃO celular vibrou contra a madeira da mesa de cabeceira. Três e dezessete da manhã.Atendi no segundo toque. O escuro do quarto da Dora pesava nos meus olhos.— Helena Whitmore?A voz do outro lado era profissional, polida, com aquele tom impessoal de quem treinou para entregar notícia ruim sem acelerar a própria frequência cardíaca. O médico do Roberto. Crise respiratória aguda. Estável agora, mas a situação exigia transferência imediata para UTI cardiológica.Sentei na beirada do colchão. O ar frio do apartamento bateu na minha pele.— Estou indo. — Desliguei.A porta do quarto abriu antes de eu levantar. A Dora estava lá, com uma camiseta enorme de banda e o cabelo preso de qualquer jeito. Ela não perguntou se estava tudo bem. O horário da ligação já era resposta suficiente.— Vai vestindo a roupa. Eu passo o café.Sem abraço de pena. Sem discurso motivacional. A Dora foi pra cozinha e o barulho da água fervendo cortou o silêncio do apartamento. Vesti uma

DE VOLTA SEM BANDEIRA BRANCAA voz da Fernanda não vinha com pena. Era reta, direta, do mesmo jeito que ela falava no tribunal, como quem já sabe o resultado antes mesmo de começar.— O prazo da sua extensão acabou meia-noite, Lena.Lena segurou o celular contra a orelha. O barulho do trânsito da Rebouças entrava pela janela basculante do apartamento da Dora, mas parecia distante. Tudo nela estava preso naquela ligação.— O conselho já está pressionando o jurídico da Blackwood. A cláusula de residência voltou a valer sem tolerância. — o som de papel sendo manuseado atravessou a linha — Se houver quebra unilateral, todas as coberturas são suspensas. Inclusive o plano premium do seu pai. Em trinta dias.Não precisava fazer conta.A transferência do Roberto para a UTI cardiológica naquela madrugada já custava mais do que ela ganhava em meses.Ela encostou a testa no vidro frio da janela.— Três perguntas, Fernanda.— Fala.— Quanto tempo eu tenho até formalizarem abandono de domicílio?

O ESTACIONAMENTO Dezessete e quarenta e três. A porta do hospital ficou pra trás e o vento bateu no meu rosto com cheiro de escapamento e fim de tarde. O médico tinha falado que correu bem. Que meu pai estava saindo da anestesia. Que amanhã, no horário de visita, eu já poderia falar com ele. Eu tinha acenado, agradecido, guardado o notebook na mochila como se estivesse fechando uma reunião de trabalho. Não tinha chorado. Não tinha desmoronado na cadeira de plástico. A vida já me ensinou que notícia boa não é motivo de festa — é motivo de cautela. Atravessei a rua fora da faixa, desviei de um táxi e fui direto pro ponto de ônibus na calçada de frente. O céu puxava pro cinza. A cobertura de acrílico riscada não protegia muito, mas entrei embaixo dela no automático. Foi o pescoço que virou primeiro. Não eu — o pescoço. O estacionamento do hospital estava do lado esquerdo, separado da calçada por uma faixa amarela de meio-fio. Embarque e desembarque rápido. Proibido estacionar.