Quando as pálpebras de Clara finalmente se abriram por completo, não houve a serenidade de um despertar de conto de fadas. Houve pânico.Seus olhos castanhos, desacostumados à luz, varriam o quarto freneticamente. Ela tentou se levantar, mas seu corpo, atrofiado por doze meses de imobilidade, não obedeceu. Ela tentou gritar, mas sua garganta, seca e enferrujada, produziu apenas um som gorgolejante e agudo.— Clara! Calma, calma! — Ricardo se inclinou sobre ela, tentando segurar seus ombros delicadamente. — Você está segura. Eu estou aqui.Ao ver o rosto de Ricardo tão próximo, Clara recuou contra o travesseiro, os olhos arregalados de terror. Ela não parecia reconhecer o homem que a segurava. Ela parecia ver um monstro.Ricardo congelou, tirando as mãos dela.— Sou eu — ele disse, a voz falhando. — Ricardo.Ela continuou olhando para ele, a respiração ficando ofegante, o monitor cardíaco disparando um alarme de taquicardia.— Ela está em choque — a enfermeira interveio, aplicando um s

A reabilitação física de Clara começou três dias depois do despertar. E foi um desastre.A Clara adulta, a CEO, teria encarado a fisioterapia como um desafio a ser vencido. Ela teria cerrado os dentes e forçado os músculos até a exaustão.Mas a Clara de quinze anos era diferente.— Dói! — ela reclamou, jogando-se para trás na cama e cruzando os braços. — Eu não quero mais. Minha perna parece gelatina.O fisioterapeuta, um homem paciente chamado Marcos, olhou para Ricardo em busca de ajuda.— Sra… digo, Clara — Marcos corrigiu-se. — Precisamos fortalecer o quadríceps. Só mais dez repetições.— Não! — ela fez bico. — Eu quero ver TV. Tio Ju disse que ia trazer filmes.Ricardo, que observava do canto do quarto, suspirou. Ele estava aprendendo que lidar com uma adolescente exigia uma estratégia diferente da que usava com uma esposa ou com um conselho de administração. Exigia negociação.Ele se aproximou da cama, adotando sua postura de "pai severo mas justo".— Clara — ele disse, a voz fi

A sala de conferências da Albuquerque Tech estava gelada, e não era apenas pelo ar-condicionado. A equipe de Gestão de Crise e Relações Públicas aguardava a decisão final de Ricardo.Na tela, três opções de comunicado à imprensa estavam projetadas. Opção A: "Tratamento experimental na Suíça" (Mentira total). Opção B: "Retiro espiritual e sabático" (Eufemismo fraco). Opção C: "Silêncio total" (Gerador de rumores).Ricardo olhou para as opções e balançou a cabeça. Ele se levantou e caminhou até a janela, olhando para a cidade que Clara conquistara com sua honestidade brutal na noite do baile.— Nenhuma dessas — Ricardo disse, virando-se para a equipe. — Clara nunca se escondeu atrás de eufemismos. Ela subiu naquele palco careca e disse ao mundo que estava lutando. Se mentirmos agora, desonramos a luta dela.— Mas Sr. Albuquerque — a diretora de PR argumentou —, se dissermos que ela teve danos neurológicos e regressão de memória, as ações vão despencar. O mercado vai vê-la como incapaz.

A festa na piscina deixou um rastro de energia vibrante na Mansão Albuquerque. Pela primeira vez em um ano, a casa não cheirava a antisséptico e tristeza; cheirava a protetor solar e risadas.Clara estava exausta, mas seus olhos brilhavam com uma intensidade que Ricardo não via desde antes do diagnóstico.Eles estavam jantando na copa, um ambiente menos formal que a sala de jantar principal. Clara comia com apetite, tagarelando sobre seus "novos amigos".— O Pedro toca guitarra muito bem, pai! — ela dizia, gesticulando com o garfo. — Ele disse que vai me ensinar uns acordes quando minha mão melhorar. E a Bia… ela escreve poemas lindos. Ela disse que eu tenho "alma de artista". Você acha que eu tenho alma de artista?Ricardo sorriu, cortando o bife para ela.— Eu acho que você tem alma de tudo o que quiser ser, Clara.Ela sorriu, satisfeita com a resposta, e tomou um gole de suco. Então, sua expressão mudou para aquela curiosidade conspiratória típica de adolescentes.— Pai… posso te f

A sala de música da Fundação Clara Albuquerque tinha isolamento acústico de primeira linha, mas isso não impedia Ricardo de sentir as vibrações do que acontecia lá dentro.Ele estava no corredor, observando através do vidro espelhado (que permitia ver sem ser visto).Lá dentro, Clara estava sentada em um banco alto, segurando um violão acústico. Ao lado dela, Pedro ajustava a posição dos dedos dela no braço do instrumento.— Não, assim você abafa a corda — Pedro dizia, movendo suavemente o dedo anelar de Clara. — Tem que fazer um arco com a mão. Isso. Agora toca.Clara tocou o acorde de Sol maior. O som saiu limpo.Ela sorriu, virando-se para Pedro com os olhos brilhando.— Consegui! Você é um gênio, Pedro!Pedro sorriu de volta, um sorriso tímido de garoto de dezesseis anos que estava, visivelmente, encantado.— Você aprende rápido, Cla… digo, Clara.Ricardo, do outro lado do vidro, cerrou os punhos nos bolsos da calça.— Relaxe, Ricardo — Julian sussurrou ao lado dele. — Ele está en