Julian Cedric — O caldo está quase no ponto — anunciei, quebrando o silêncio contemplativo. — Mãe, me passa aquele maço de salsa picada que está na tábua ao lado? Ela me entregou a salsa com a mesma precisão de trinta anos atrás, quando eu era apenas um menino curioso tentando entender o segredo do sabor. Joguei as ervas na panela, e o cheiro que subiu foi indescritível — uma explosão de aromas que parecia abraçar a casa inteira. Enquanto a sopa apurava em fogo baixo, minha mãe voltou-se para as travessas que preparava para o restante da família que começava a acordar e a se movimentar pelo pátio. Pães recém-assados, queijos artesanais, frutas da estação e potes de geleia caseira começaram a ocupar a mesa rústica da cozinha. Era o retrato vivo do que eu sempre acreditei: isso era família. Não uma estrutura imposta por leis ou sobrenomes de peso, mas um grupo de pessoas que escolhia cuidar umas das outras, dividir o peso dos dias difíceis e multiplicar a alegria dos recomeços. Let

Julian Cedric Senti um amargor na boca. Era sempre a mesma história. Quando as coisas iam bem, quando o status e a opulência sustentavam as escolhas delas, éramos descartáveis. Mas quando o castelo de cartas desmoronava, quando a solidão batia à porta — exatamente como aconteceu com a mãe de Letícia, exatamente como aconteceu com Charles —, eles se lembravam de quem tinha raízes reais. Eles procuravam o calor de quem construiu a vida com as próprias mãos. Mas a minha vida não era mais um refúgio para corações arrependidos. A minha vida pertencia a mim, e a Letícia. O pensamento em Letícia foi como um banho de água fria que me trouxe de volta à realidade. Ela estava no apartamento dela agora, planejando os próximos passos do ateliê, talvez pensando no jantar de logo mais, sem saber que o fantasma da minha antiga vida acabara de reaparecer sob a forma de uma carta perfumada de linho caro. Um calafrio percorreu minha espinha. Eu deveria contar a ela? A transparência era a base de t

Letícia Bianchi O som do sininho da porta do Le Petit Refuge ainda parecia vibrar no ar denso daquela tarde em Paris quando os meus olhos cruzaram com os da mulher parada diante da bancada de Julian. Eu não precisava de apresentações, nem de avisos prévios. Havia algo inconfundível na maneira como ela postava os ombros, na rigidez calculada do casaco de grife e na expressão de quem estava habituada a reivindicação de territórios que nunca lhe pertenceram de fato. Era o retrato vivo daquele mundo que eu havia abandonado com tanta dor e alívio: o mundo das aparências, da posse e da arrogância disfarçada de elegância.O silêncio na cozinha estendeu-se por um segundo que pareceu durar uma eternidade. Os cozinheiros mantinham-se imóveis nas bancadas, e até mesmo Marc parecia segurar a respiração, observando o tabuleiro de xadrez em que aquele salão havia se transformado.A intrusa — aquela que outrora segurara o futuro de Julian nas mãos e o descartara por pura conveniência social — olhou

Letícia Bianchi Julian parou por um segundo, os braços firmes ao meu redor, antes de suspirar longamente. — Marc a viu do outro lado da rua ao meio-dia. Ficou parada por quase uma hora, olhando para a fachada, fumando um cigarro atrás do outro. Quando saí para receber os fornecedores, ela fez menção de atravessar, mas eu apenas virei as costas e entrei. Nem dei o trabalho de olhar, Letícia. Para mim, ela é invisível. Virei o rosto para encará-lo. Os olhos de Julian estavam cansados, mas havia neles uma clareza inabalável. — Ela não vai parar, Julian. Enquanto ela achar que tem alguma migalha de atenção para mendigar, ela vai continuar rondando. É uma questão de orgulho ferido. Para alguém como a Rafaela, a derrota pública é insuportável. Ela não aceita que você tenha seguido em frente, que tenha construído uma vida real, próspera e feliz com alguém que ela considera inferior aos padrões dela. Julian sorriu fracamente, levando a mão para acariciar meu rosto com uma ternura infini

Letícia Bianchi — Onde vamos morar? — perguntei, curiosa, enquanto brincava distraidamente com os pelos do seu braço. — No seu apartamento atual? Ou no meu? O meu ateliê embaixo facilita as coisas para os dias de pico de produção, mas a sua cozinha tem aquela janela grande para a rua que eu amo... Julian soltou uma risada baixa, um som vibrante que ecoou contra o meu rosto. — Nenhum dos dois, ma belle — ele respondeu, surpreendendo-me. Franzi a testa, erguendo o queixo para encará-lo na penumbra. — Como assim nenhum dos dois? Onde mais iríamos morar? Você vai me expulsar de Paris e me levar para morar em uma tenda no campo com o pequeno David e as galinhas da sua mãe? Ele riu ainda mais, balançando a cabeça com carinho. — Não, embora a minha mãe adorasse a ideia de ter você por lá permanentemente cultivando horta. O que eu estava pensando... é em começarmos do zero. Um lugar neutro. Nem o seu território, nem o meu. Um espaço que a gente escolha junto, pinte as paredes juntos,