POV EmíliaO chão do escritório está frio contra minhas costas nuas. O tapete persa caro roça minha pele suada, ainda quente do atrito. Meu corpo inteiro pulsa — lateja em ondas lentas, como se cada nervo tivesse sido aceso e depois apagado de uma vez. Entre as coxas, sinto o calor úmido, a mistura de nós dois escorrendo devagar, grudenta, escorregadia. O cheiro é pesado: suor, sexo, o perfume amadeirado dele misturado com o meu de morango e lavanda que agora parece ter se transformado em algo mais cru, mais animal.Respiro pela boca. O ar entra seco, sai trêmulo. Meu peito sobe e desce rápido demais. Os seios ainda doem de leve onde ele mordeu, onde chupou com força, deixando círculos vermelhos que amanhã vão virar roxo. Passo a ponta dos dedos ali, sentindo a pele sensível, inchada. Dói gostoso. Dói como lembrança.Declan está deitado ao meu lado, de barriga para cima, um braço jogado sobre os olhos, o peito largo subindo e descendo em ritmo mais lento que o meu. O pau dele, ainda s

POV DeclanEu fico parado no corredor por longos segundos depois que Emília desaparece atrás da porta do quarto dela. O eco dos saltos dela ainda ressoa na minha cabeça, misturado com o som seco dos tapas que trocaram. A marca vermelha na bochecha dela está gravada na minha retina como uma tatuagem. Minha mão ainda sente o calor da pele dela quando toquei ali: quente, inchada, viva.Mia está no chão, de joelhos, recolhendo as pastas espalhadas com mãos trêmulas. Lágrimas escorrem pelo rosto dela, borrando o rímel, deixando trilhas pretas. Ela parece pequena. Pela primeira vez em anos, parece frágil. E eu não sinto pena. Sinto raiva. Raiva dela. Raiva de mim. Raiva do que isso tudo está virando.— Levanta — digo, voz baixa, sem emoção.Ela ergue o rosto. Os olhos vermelhos, inchados.— Você viu o que ela fez, Declan. Ela me bateu. Na sua casa.— Você bateu primeiro.Ela abre a boca. Fecha. Não tem como negar.Eu dou um passo à frente. Me abaixo. Pego uma das pastas caídas. Entrego pra

POV EmíliaO SUV estaciona na garagem subterrânea com aquele ronco suave que sempre me acalma um pouco. As luzes automáticas acendem, iluminando o espaço amplo e frio. Thomas e Téo já estão meio dormindo no banco de trás, cabeças tombadas, mochilas de natação escorregando dos ombros. Eu desço primeiro, abro a porta traseira e os ajudo a sair, um de cada vez. Thomas reclama baixinho que quer jantar, Téo só segura minha mão com força, como se soubesse que o dia foi estranho demais.Margaret aparece na porta que dá para a casa. Ela tem aquele jeito eficiente, quase robótico, de quem já viu tudo nessa mansão e não se impressiona mais.— Deixem comigo — diz ela, estendendo os braços. — Vou dar banho rápido, jantar e dormir. Thomas resmunga, mas vai. Téo hesita, me olha com aqueles olhos grandes e silenciosos. Eu me abaixo, beijo a testa dele.— Tchau, pequeno. Amanhã tem mais piscina.Ele assente, solta minha mão devagar e segue Margaret escada acima. A porta se fecha atrás deles com um

POV Emília22h. O quarto está escuro, só o brilho fraco do abajur de cabeceira iluminando as paredes bege e o teto alto. Eu rolo na cama pela décima vez. O corpo ainda dói de um jeito bom e ruim ao mesmo tempo, mas a cabeça não desliga. O tédio me come viva. Sono? Nem sinal. Declan está em algum lugar da casa, provavelmente no escritório, olhando para documentos ou para o nada, pensando em mim como eu penso nele. E isso me irrita.Levanto. Pego o celular, mas não tem nada que preste. Jogo de lado. Decido perambular. A casa é enorme, tem corredores que eu ainda não explorei direito. Talvez andar ajude a cansar o corpo e a mente.Desço as escadas descalça, o piso frio mordendo a sola dos pés. A mansão está silenciosa, só o tique-taque distante de algum relógio antigo. Passo pelo hall principal, pela sala de estar com as lareiras apagadas, pela cozinha enorme onde tudo fica arrumado como se ninguém morasse ali.Então ouço passos leves. Margaret aparece na porta que dá para a despensa, ai

POV EmíliaA porta do quarto se fecha com um clique seco. Declan entra atrás de mim, tranca sem pedir permissão. O quarto parece menor com ele dentro. O ar fica grosso, carregado do cheiro dele, pele quente, suor leve da noite, algo masculino e possessivo que me deixa tonta. Ou talvez seja só a cerveja.Ele não diz nada de imediato. Só me encara. Peito nu, calça moletom baixa nos quadris, músculos tensos, olhos escuros queimando. Não tem vulnerabilidade ali. Não tem confissão. Só fome. Ciúme cru. Raiva contida.— Você deixou ele te tocar — diz, voz baixa, controlada. — Braço na cintura. Cabeça no ombro. Como se fosse normal.Eu cruzo os braços, tentando me firmar. O álcool ainda gira na cabeça, mas a raiva sobe rápido.— Ele me ajudou a não cair. Não me comeu. Não me fez gemer. Não me lembrou de contrato nenhum. Foi só amizade, Declan.Ele dá um passo à frente. Agora estamos perto demais. Eu sinto o calor dele, a respiração acelerada.— Amizade — repete, como se a palavra fosse veneno