POV Emília A noite em Connemara, ou melhor, na nossa nova e estranha realidade em Pilar, costumava ser um bálsamo de silêncio. Mas o silêncio daquela madrugada foi brutalmente interrompido pelo toque estridente do meu celular sobre a mesa de cabeceira. O relógio marcava 03:14 da manhã. Atendi sem sequer olhar o visor, o coração já disparado, prevendo o pior. — Emília... — A voz de Declan do outro lado da linha não tinha a arrogância habitual, nem a melancolia contida dos últimos dias. Estava embargada por um pavor cru. — É o Thomas. Ele está ardendo em febre. Ele não para de tremer e está chamando por você. Sentei-me na cama instantaneamente, o sono desaparecendo como fumaça. — Você já deu o antitérmico? — perguntei, minha voz profissional de babá assumindo o controle, enquanto a mulher ferida dentro de mim tentava se manter isolada. — Já, mas ele vomitou. Ele está delirando, Emília. Lucca está tentando dar um banho morno, mas ele só grita o seu nome. Por favor... eu sei o

POV EmíliaAo meio-dia, Declan estava no hall de entrada, ajustando o nó da gravata com uma impaciência que denunciava o quanto ele detestava estar longe do controle da situação. Ele precisava ir até a filial da Quinn Global na capital; a mudança da Irlanda não fora apenas uma fuga, mas uma transferência estratégica, e os negócios não esperavam que as feridas do coração cicatrizassem.Lucca estava ao lado da porta, já com a chave do carro na mão e o olhar atento. Ele era a sombra de Declan, mas também o meu único aliado silencioso naquele jogo de aparências.— Estaremos de volta antes do jantar — Declan disse, dirigindo-se a mim com aquela polidez forçada que agora definia nossas interações. — Lucca virá comigo para a empresa. Preciso dele para organizar a segurança local. Por favor, cuide para que as crianças não saiam do perímetro da casa.— Eu sei qual é o meu trabalho, Sr. Quinn — respondi, mantendo as mãos cruzadas atrás das costas. — O senhor pode ir tranquilo.Ele hesitou, os o

POV EmíliaA tranca da minha porta havia se tornado o som que definia o início e o fim do meu dia. Aquele clique metálico era a única fronteira real entre a babá e a mulher que um dia acreditou que poderia ser a rainha de um império irlandês. Mas, em Pilar, as paredes de vidro da mansão pareciam sussurrar que a privacidade era uma ilusão quando se vivia sob o teto de um homem como Declan Quinn.O sol de uma terça-feira quente estava se pondo quando ouvi batidas hesitantes na minha porta. Não eram os toques frenéticos de Thomas ou os arranhados curiosos de Téo. Eram batidas pesadas, pausadas, carregadas de uma hesitação que eu reconheceria em qualquer lugar.Abri a tranca e puxei a porta apenas o suficiente para ver Declan. Ele não usava o terno impecável do escritório; estava com uma camisa branca de linho com os primeiros botões abertos, parecendo mais jovem e, ao mesmo tempo, muito mais exausto.— O que foi agora, Sr. Quinn? — perguntei, mantendo o corpo bloqueando a entrada do meu

POV EmíliaA manhã em Pilar nasceu sob uma névoa densa, como se o próprio clima da Argentina estivesse tentando esconder a vergonha do que acontecera naquela cozinha. O sono não veio depois do beijo; veio apenas um estado de vigília febril, onde o gosto de Declan ainda queimava meus lábios e o som da tranca ecoava na minha mente como uma sentença de prisão.Quando o despertador tocou às sete, eu me levantei com a determinação de um soldado indo para uma execução. Lavei o rosto com água gelada, tentando apagar o inchaço dos olhos e a memória das mãos dele em mim. Eu precisava ser a babá. Precisava ser a funcionária. A mulher que cedeu no escuro da madrugada precisava ser enterrada sob camadas de linho e indiferença.Saí do quarto e, ao caminhar pelo corredor, parei bruscamente.Havia sangue na parede, perto da porta de Declan. Não muito, mas o suficiente para manchar o papel de parede creme. Olhei para o chão e vi pequenos respingos escuros. Segui o rastro até a sala de estar, onde o s

POV Emília A manhã em Pilar nasceu com um céu de chumbo, pesado e opressor, refletindo exatamente o que eu sentia no peito. O anúncio de Declan, feito com uma frieza que eu não reconhecia, ainda ecoava pelas paredes de mármore da mansão: ele levaria Thomas e Téo para passar o fim de semana em Buenos Aires. E ele não iria sozinho. Siobhan O'Sullivan, a mulher que era o reflexo jovem e perverso da sua maior destruição, estaria com eles. — Você não pode fazer isso, Declan — eu disse, interceptando-o no hall de entrada enquanto ele organizava as mochilas dos meninos. — Siobhan não é apenas uma estranha. Ela é uma O'Sullivan. Você sabe o que o nome dela representa. Você sabe o que eles fizeram com a sua família na Irlanda. Declan girou sobre os calcanhares. Ele vestia um terno sob medida, impecável, mas seus olhos cinzas estavam mortos. O homem que implorava pelo meu perdão na cozinha, o homem que dormia no corredor diante da minha porta, fora substituído por uma versão blindada de si