​A vitória sobre Alejandro Vargas agiu sobre a Sala Oval como um íman de alta potência. Em menos de meia hora, a dinâmica da gala tinha mudado drasticamente. O facto de o magnata catalão, conhecido por ser implacável e conservador, me ter brindado com um sorriso de aprovação e um brinde foi o sinal verde que a elite de Barcelona precisava para se aproximar de nós.​O Lourenzo era um mestre absoluto naquele jogo de sombras, sorrisos e meias-palavras. Ele apresentava-me a CEOs de bancos de investimento, a donos de construtoras de luxo e a acionistas com uma naturalidade que mascarava na perfeição o instinto territorial que eu sentia irradiar do corpo dele. A mão do Lourenzo nunca abandonou a base das minhas costas. Era um toque leve, quase fantasmagórico através da seda fria do meu vestido, mas a mensagem para os outros homens na sala era universal e inegável: Olhem, mas não toquem.​Eu estava no meu elemento. Debatia tendências de mercado, explicava a psicologia por trás da n

​O trajeto no banco de trás do Maybach até ao Passeig de Gràcia foi um borrão de luzes da cidade e um silêncio carregado de uma tensão quase palpável. O vidro fumado que nos separava do motorista garantia a nossa privacidade, mas nenhum de nós precisou de falar. A mão da Lya estava entrelaçada na minha, os dedos finos dela a apertarem os meus com uma força que me ancorava à realidade.​O Alejandro Vargas, a pressão da minha família, os acordos de Lisboa... tudo isso tinha sido reduzido a cinzas no momento em que ela me chamou "Enzo" na varanda do museu.​Quando chegámos ao último andar do hotel, o corredor alcatifado parecia infindável. Caminhámos lado a lado, a respiração de ambos já a tornar-se superficial.​Parámos em frente à pesada porta de nogueira da suíte dela. A Lya tirou o cartão magnético da pequena bolsa, mas antes que o encostasse ao leitor, eu cobri a mão dela com a minha, travando o movimento.​Ela olhou para mim. Os olhos azuis dela, tão claros e elét

​Eu estava a dar a última trinca no meu croissant quando duas batidas secas soaram na pesada porta da suíte. O Lourenzo, que até àquele momento estava a analisar distraidamente os e-mails no telemóvel enquanto bebia o resto do seu café, levantou-se ainda vestindo apenas as calças do smoking da noite anterior, penduradas frouxamente nas ancas.​Fiquei a observá-lo caminhar até à entrada, os músculos das costas a moverem-se sob a luz da manhã, e suspirei baixinho.​O Lourenzo abriu a porta. Do meu lugar na cama, consegui ver perfeitamente a jovem funcionária do hotel que trazia uma elegante mala de cabedal preta num carrinho. Assim que os olhos dela bateram no peito nu de Lourenzo a pobre rapariga ficou da cor de um tomate. Ela abriu a boca, fechou-a, e engoliu em seco.​— B-buenos días, señor Villar. Su... su equipaje — gaguejou ela, empurrando a mala apressadamente para o interior da suíte, sem conseguir desviar o olhar do tronco dele.​— Gracias,