O apartamento ficava em um setor lateral, longe dos corredores coletivos. Não era isolamento completo. Era distanciamento calculado. Pequeno. Funcional. Limpo demais. Cada centímetro pensado para parecer suficiente. Nada supérfluo. Nada que convidasse permanência emocional. Dois quartos, não iguais. O de Lisa ligeiramente maior, com uma mesa embutida na parede e um painel de dados inativo, pronto para ser ativado se o sistema julgasse necessário. Uma área comum compacta, com sofá rígido, mesa retrátil e iluminação ajustável por ciclo. Cozinha integrada, equipada com dispensadores automáticos de alimentos de nível superior: menos processados, mais nutrientes, menos sabor metálico. Um luxo sutil. E a janela. Uma janela real. Não uma simulação projetada, nem um painel de profundidade falsa. Vidro. Camada dupla. Visão parcial de uma via aérea elevada, com drones passan

À noite, o apartamento parecia maior do que durante o dia. Não porque tivesse se expandido mas porque o silêncio ali dentro não precisava competir com o ruído constante dos corredores coletivos. As paredes absorviam som. A iluminação se ajustava automaticamente a um tom mais quente. Era um privilégio calculado, desses que fazem alguém esquecer, por alguns minutos, que está sendo observado o tempo todo. As portas se abriram com um sussurro mecânico, e as irmãs entraram. Camila foi a primeira a largar a mochila no chão. Não com raiva. Com cansaço. Um cansaço que não combinava com o tamanho do corpo. — A escola mudou — disse, sentando-se no sofá como se as pernas não respondessem mais. Lisa, que estava em pé na pequena cozinha integrada, congelou por meio segundo antes de se virar. — Mudou como? Diana largou a mochila com mais cuidado do que costumava. Não era o jeito dela. Lisa percebeu no mesmo

No Setor Gama, uma linha de código piscava na tela de Lisa. ACESSO NÃO AUTORIZADO DESEJA CONTINUAR? O aviso era simples. Frio. Impessoal. O tipo de mensagem que não precisava elevar o tom para ameaçar. O sistema nunca gritava. Ele apenas registrava silenciosamente. Lisa manteve os dedos suspensos sobre a superfície translúcida da mesa interativa. O ambiente ao redor parecia escutar junto com ela. O Setor Gama não era silencioso por acaso. O silêncio era parte do projeto. Ausência de estímulo. Ausência de distração. Tudo ali servia para lembrar que cada pensamento deveria ser funcional, produtivo, controlado. Ela desviou o olhar da tela por um instante. Para o pulso. Para a pulseira. O pequeno dispositivo refletia uma luz azul constante, sinal de sincronização perfeita. Nenhum alerta. Nenhuma irregularidade. Aquilo deveria tranquilizá-la. Em vez disso, fez seu estômago se contrair. A pulseira nunca avisava quando algo realmente importava. Pensou no apartamento. No espaço limpo d

Três semanas se passaram desde que o ícone de Monitoramento Passivo surgiu na interface de Lisa. Três semanas sem punição. Três semanas sem convocação. Três semanas sem explicações. A ausência de reação era, por si só, um castigo. No início, Lisa tentou racionalizar. Atribuiu o desconforto ao cansaço acumulado, à tensão residual da Seleção, ao medo constante que nunca ia embora, apenas mudava de forma. Mas, com o tempo, algo começou a se repetir com frequência suficiente para deixar de ser coincidência. Ela tinha a sensação de estar sendo seguida. Não de maneira direta. Ninguém atrás dela nos corredores. Nenhum passo acelerado. Nenhuma sombra evidente. Era mais sutil. Mais inteligente. Como tudo naquele lugar. A sensação vinha em camadas. O elevador que demorava um segundo a mais para fechar quando ela entrava. O reflexo em superfícies metálicas que parecia se mover fora de sincronia. A repetição de rostos em setores que não se cruzavam normalmente com o dela. Lisa começou

Lisa acordou com a sensação de que o próprio corpo não lhe pertencia. O primeiro estímulo foi o som: um zumbido baixo, constante, ritmado demais para ser orgânico. O segundo foi a luz branca, difusa, sem origem definida, projetada para não criar sombras. Ela tentou se mexer. O braço esquerdo respondeu com dor imediata, profunda e latejante. Um aviso claro do corpo antes mesmo que a mente alcançasse plena consciência. — Não se mova — disse uma voz neutra, feminina, próxima demais. — Você sofreu uma perda momentânea de consciência associada a trauma físico e estresse agudo. Ala médica. Lisa reconheceu o ambiente antes mesmo de abrir totalmente os olhos. As paredes curvas, lisas, sem marcas. O cheiro metálico e esterilizado que nunca variava. O som dos monitores embutidos diretamente na estrutura da sala, evitando fios visíveis que pudessem ser usados de forma inadequada. Ela abriu os olhos. Estava deitada em uma maca elevada, presa por campos de contenção leves, não para impedir