POV: LavíniaA cara do Heitor Romano ocupa a tela inteira da TV. O velho doente sumiu. O que sobrou tem o olho vidrado e a postura rígida de quem acredita na própria mentira."...Ela não é uma funcionária comum. Ela foi treinada. Infiltrada. Uma agente do estado profundo para desestabilizar a iniciativa privada."A âncora do jornal tenta interromper, ajeitando o ponto eletrônico:"Mas Sr. Heitor, a Polícia Federal nega qualquer vínculo..."— Claro que nega! — Heitor sobe a voz, a veia do pescoço saltando. — Eles são cúmplices! O Delegado Lucas Falcão é o operador! Ele plantou essa mulher na minha empresa para forjar provas! É uma manobra do Estado para destruir a Romano Group!Aperto o botão do controle. O silêncio bate nas paredes da cobertura, pesado.Minha mãe está na poltrona. O clique metálico das agulhas de tricô é rápido, quase agressivo.— Velho maldito — ela resmunga, sem errar o ponto. — Apelou pro manicômio.— O pior é que cola, mãe. — Ando pela sala, segurando o peso da ba

POV: Lavínia​O oficial de justiça entregou o envelope às seis da manhã.​Agora, às sete, o papel está aberto na mesa de café da manhã.​Leio as palavras jurídicas que tentam transformar meu útero em cena de crime.​"Tutela de Urgência... risco iminente ao nascituro... instabilidade emocional materna comprovada por vídeo... histórico de violência... pedido de busca e apreensão na sala de parto."​Minha mão treme tanto que derrubo o suco de laranja. O líquido amarelo espalha pela toalha branca, mas ninguém se mexe para limpar.​Heitor não quer a guarda porque ama a neta. Ele nem sabe se é menina ou menino, porque nunca perguntou. Ele quer a guarda porque sabe que é a única coisa que faria o Augusto desistir da empresa. É o refém final.​— Ele errou feio. — A voz da minha mãe corta o silêncio da sala.​Olho para ela. Dona Sueli está em pé, de braços cruzados, encarando o documento como se fosse lixo.​— Errou? Mãe, ele tá pedindo pra polícia tirar minha filha do meu colo na maternidade!

POV: Lavínia​O retorno para a cobertura é silencioso.​Não o silêncio tenso de antes, carregado de segredos e medo. É um silêncio de exaustão. De descompressão. Como quando você sai de uma festa barulhenta e entra no carro, e o zumbido no ouvido finalmente para.​O carro blindado estaciona na garagem. Augusto desliga o motor. Ele não sai imediatamente. Fica com as mãos no volante, respirando fundo.​Olho para ele. O homem que destruiu o próprio pai há duas horas.​— Acabou? — Pergunto, baixo.​Ele vira para mim. Os ombros dele caem três centímetros.​— A parte dele, acabou. — Ele tira o cinto. — Agora começa a nossa.​Subimos pelo elevador privativo. Quando a porta abre na sala, o cheiro nos atinge.​Alho refogado. Cebola. Feijão fresco. Cheiro de casa de verdade, não de imóvel de revista de arquitetura.​Minha mãe está na cozinha. Ela ouve o elevador e aparece na porta, secando as mãos no avental. Ela olha para o Augusto. Depois para mim. Vê que não estamos algemados. Vê que estamos

POV: Augusto​A carceragem da Polícia Federal em São Paulo não cheira a justiça. Cheira a água sanitária barata e concreto úmido.​Deixei meu celular, meu relógio Patek Philippe e minhas abotoaduras na recepção. Entro no parlatório apenas com a roupa do corpo. Sem armadura. O advogado quis vir. O Vicente implorou para vir. A Lavínia... a Lavínia apenas segurou minha mão hoje de manhã e disse: "Vai. E volta inteiro."​O vidro blindado divide a sala. Do outro lado, a porta de ferro se abre. Um agente traz o preso. Heitor Romano entra.​Ele parecia menor. A calça bege do presídio sobrava na cintura. O cabelo, que sempre cheirava a pomada cara, estava branco na raiz e amassado de um lado só. Sentei na cadeira de metal. O homem do outro lado do vidro não era o Presidente do Conselho. Era só um velho com as unhas mal cortadas e os ombros caídos.​Ele senta. O agente sai, mas fica vigiando pelo vidro da porta.​O silêncio dura um minuto. O zumbido da lâmpada fluorescente é o único som. Ele n

POV: Lavínia​Oito meses.​Aos oito meses, o mundo se torna menor. Meu horizonte se resume ao espaço entre o sofá e a cama, e meu centro de gravidade é um planeta em constante expansão chamado Clara.​Ela não chuta mais; ela se desloca. É uma dança pesada, um cotovelo que desliza sob a pele da minha costela, um calcanhar que faz uma protuberância estranha e linda do lado direito da minha barriga.​— Olha isso, mãe — chamo, levantando a camiseta de malha fina.​Minha mãe para de dobrar os bodies de algodão egípcio (presente do Augusto que ela criticou pelo preço, mas que agora acaricia com cuidado) e olha.​A barriga ondula. Clara está dando uma cambalhota lenta.​Dona Sueli solta uma risada alta, genuína.​— Essa aí vai ser geniosa. Tá querendo arrumar os móveis da casa antes de sair.​Vicente, que veio trazer um tablet com relatórios (que ele jura serem "leitura leve"), desvia o olhar rapidamente, as orelhas ficando vermelhas.​— Desculpe, eu...​— Deixa de ser bobo, Vicente — digo,