Lucas Falcão | Apartamento de Moema, Bela Vista | Domingo, ~20hMatt tinha saído às sete da noite com a desculpa de um amigo que precisava de ajuda com mudança.Lucas conhecia o Matt o suficiente pra saber que não era verdade. Matt Andrade não ajudava ninguém com mudança. Matt Andrade dava espaço quando sentia que precisava ser dado, e fingia que estava ocupado pra não ter que explicar que estava sendo generoso.A porta fechou.O apartamento ficou quieto do jeito que apartamento pequeno fica quando sai uma pessoa grande.Dona Iracema estava no asilo. Depoimento era amanhã às nove. Valentina tinha mandado mensagem confirmando sala e horário às 18h. Caio tinha mandado confirmação do indiciamento de Fábio às 19h — publicado, oficial, sem volta.Lucas estava sentado na mesa com o relatório que não estava mais lendo.Moema estava na cozinha.Ele ouvia os movimentos dela — a chaleira, a gaveta de utensílios, o armário de cima que rangia sempre no segundo dobradiço. Ela estava fazendo chá. O

Moema Andrade | Segunda-feira, 9h – 12h10 — Fórum Criminal, Barra FundaA garganta dela estava seca desde antes de entrar na sala.Não era fome. Não era sono. Era aquele gosto ruim na boca que vinha quando o corpo entendia alguma coisa antes da cabeça.A promotora Valentina já estava lá, pastas abertas, cabelo preso, uma caneta girando entre os dedos com paciência de quem sabia esperar a hora certa de arrancar a verdade de alguém.— Moema — Valentina disse, levantando o rosto. — Você tá pronta?Moema assentiu.Não estava.Mas foi mesmo assim.Lucas ficou no fundo da sala quando ela entrou no plenário. Encostado na parede. Posição de quem não queria tomar espaço e, ao mesmo tempo, não sair dali por nada.Ela percebeu isso na hora.E isso, estranhamente, ajudou.O depoimento começou com o básico. Nome, idade, profissão, vínculo com a vítima. Perguntas normais. Respostas normais. A própria voz saiu mais firme do que ela esperava. Mais clínica. Mais distante. Isso era bom. Quando ela fala

Moema Andrade | Segunda-feira, 13h10 — apartamento de MattO arroz ainda estava soltando vapor quando ela entrou.Matt tinha feito comida demais de propósito e os dois sabiam disso sem precisar comentar. A mesa estava cheia de travessas como se alguém tivesse anunciado visita de família numerosa, quando na verdade eram só quatro pessoas exaustas tentando sentar num lugar e não pensar em mais nada por uma hora.Frango assado. Feijão. Farofa. Salada mal cortada. Um pudim comprado pronto no mercado de baixo.— Você alimenta um batalhão ou tá tentando me ofender? — Moema perguntou, largando a bolsa na cadeira.Matt não levantou a cabeça da travessa.— As duas coisas podem coexistir.Priscila soltou uma risada curta da ponta da mesa. Pequena, mas real.Lucas estava de pé perto da pia, rolando a manga da camisa com aquela calma de quem entrou em modo útil e vai ficar ali até alguém mandar embora. Moema olhou pra ele. O curativo que ela tinha trocado de manhã ainda estava firme na lateral. A

Moema Andrade | Quinta-feira, 22h37 — apartamento delaO casaco estava no gancho havia quatro dias.Ela sabia porque tinha olhado pra ele toda manhã sem intenção de olhar. Era aquele tipo de coisa que o olho encontrava no automático, como rachadura no teto ou mancha na parede — presente demais pra ignorar, pequeno demais pra justificar comentar.Na quinta, Matt comentou.Ele apareceu no corredor com uma xícara de café na mão e ficou parado olhando pro gancho com aquela expressão de quem está fazendo cálculo mental.— Ele mora aqui agora?Moema não levantou o olho do celular.— Não.— Então por que o casaco tá no gancho há quatro dias?Ela baixou o celular. Olhou pro gancho. Depois pra ele.— Porque ele esqueceu.Matt virou devagar pra ela com a expressão de professor decepcionado.— Falcão não esquece nada. A gente estabeleceu isso.— Pessoas esquecem casaco.— Pessoas esquecem casaco. Falcão não é pessoas.Ela ficou quieta. Matt entendeu o silêncio melhor do que qualquer palavra — e

Moema Andrade | Tarde — apartamento delaEla chegou do plantão com os pés doendo e o jaleco cheirando a hospital.Doze horas. Dois traumas, uma fratura exposta, uma criança com febre que era virose mas que a mãe tinha certeza que era meningite, e um senhor de setenta e dois anos que segurou a mão dela por três minutos enquanto esperava o resultado do raio-x e disse que ela tinha a voz igual à filha dele que morava em Recife.O tipo de plantão que cansa diferente.Ela entrou no apartamento esperando silêncio.Tinha cheiro de café.Ficou parada na porta. Olhou pro corredor, pro gancho — os dois casacos, sim, ainda lá — e depois pro fundo, onde a luz da cozinha estava acesa.Lucas estava de costas pra ela, mexendo em alguma coisa no fogão.— Você fez café? — ela perguntou.— Fiz.— Do meu?— Fui ao mercado.Ela abriu a boca. Fechou. Processou.— Você foi ao mercado.— Tinha que ir mesmo. — Ele não virou. — Tava acabando as coisas.Ela colocou a bolsa na cadeira e foi até o armário. Abriu