Andres Castillo ajustou pela terceira vez o nó da gravata de seda azul-noite que combinava perfeitamente com o terno sob medida que vestira para a noite. O apartamento penthouse no coração de Madrid reluzia sob a luz suave dos lustres de cristal. Havia passado a tarde inteira preparando tudo: o jantar favorito de Stephen, de funghi com trufas negras, filé ao molho de vinho tinto envelhecido e uma sobremesa de tiramisu com cacau peruano, velas aromáticas de sândalo e baunilha espalhadas pela sala de estar, e uma playlist suave de jazz que tocava baixinho ao fundo. Era o sexto aniversário de casamento. Seis anos desde que Stephen Lancaster havia entrado em sua vida como um furacão charmoso e o havia feito acreditar que o amor podia ser eterno.Ele sorriu para si mesmo no reflexo da janela que ia do chão ao teto, observando as luzes da cidade lá embaixo. Aos vinte e oito anos, Andres ainda carregava nos olhos castanhos aquela gentileza quase infantil que sua mãe tanto elogiava quando ele

Andres abriu os olhos e o teto que viu não era o céu escuro de Madrid nem o teto de um quarto de hospital. Era o teto alto de seu antigo quarto na mansão Castillo, em Barcelona. O lustre de cristal Murano que sua mãe havia escolhido pessoalmente pendia sobre ele, refletindo a luz dourada da manhã que entrava pelas grandes janelas francesas.Por um momento, ele não se mexeu. O corpo parecia leve demais. Jovem demais. Não havia dor nas costelas quebradas, nem o latejar insuportável na base do crânio onde o mármore havia rachado seu osso. Apenas o calor suave dos lençóis de algodão egípcio contra a pele.Ele piscou lentamente.— Um sonho… — murmurou, a voz saindo mais jovem, mais clara do que se lembrava. — Só pode ser um sonho.Fechou os olhos novamente, esperando que a escuridão da morte voltasse. Esperando sentir o impacto final contra o teto do carro, o sangue enchendo os pulmões, o sorriso vitorioso de Stephen acima dele. Mas o cheiro de café fresco e pão recém-assado subia do andar

Andres acordou antes do amanhecer, o corpo coberto por uma fina camada de suor frio. O sonho havia sido o mesmo das últimas noites: a queda, o impacto contra o teto do carro, o sorriso triunfante de Stephen iluminado pelas luzes da rua, e Paul ajoelhado na calçada, as mãos grandes manchadas de sangue, repetindo seu nome como uma prece quebrada.Ele sentou-se na cama, respirando com dificuldade. O quarto ainda estava escuro, mas o relógio digital marcava 05h12. Aos vinte e dois anos novamente, seu corpo respondia com uma energia que ele não sentia há muito tempo na vida anterior. Levantou-se, caminhou até a janela e abriu as cortinas. Barcelona dormia sob um céu arroxeado. A cidade que um dia testemunhara sua morte agora seria o palco de sua vingança.— Stephen Lancaster — murmurou para o vazio do quarto. — Desta vez você não vai nem chegar perto de mim.Ele havia passado os últimos dias elaborando seu plano com precisão cirúrgica. O caderno de capa preta no cofre já tinha dezenas de p

Os dias seguintes ao beijo no escritório foram um tormento silencioso para Paul Lancaster. Ele acordava antes do amanhecer, o corpo ainda lembrando da pressão do corpo mais jovem contra o seu, o gosto de uísque e desejo na boca de Andres, o gemido abafado que escapara quando suas ereções se pressionaram através do tecido. Paul andava de um lado para o outro em seu apartamento duplex no bairro de Pedralbes, o copo de uísque na mão tremendo levemente. Aos quarenta anos, ele se orgulhava de ser um homem controlado, reservado, alguém que nunca permitia que emoções atrapalassem decisões importantes. E agora, um jovem de vinte e dois anos havia derrubado todas as suas muralhas com um único beijo.— Isso não pode continuar — murmurou para si mesmo pela centésima vez, olhando pela janela que dava para a cidade ainda escura.O principal motivo de sua luta interna não era apenas a diferença de idade. Era Stephen.Paul acreditava, com toda a convicção que um tio protetor podia ter, que seu sobri

Três dias após o beijo intenso sob o céu estrelado da vinícola, Stephen decidiu que não iria mais assistir de longe enquanto seu tio — o homem que ele sempre invejara em segredo — tomava o que considerava ser dele. Andres Castillo havia rejeitado suas investidas com uma frieza que ainda queimava em seu ego. Pior: o jovem herdeiro agora estava claramente envolvido com Paul. As fotos do detetive particular não mentiam. O abraço. O beijo longo. A forma como Paul segurara a cintura de Andres como se nunca mais quisesse soltá-lo.Stephen passou uma noite inteira bebendo e planejando. Ao amanhecer, já tinha uma estratégia cruel e multifacetada.Primeiro, os vazamentos anônimos para a imprensa sensacionalista. Ele usou contatos antigos em revistas de fofoca e sites de notícias financeiras. Uma matéria explosiva foi publicada na manhã seguinte com o título: “Herdeiro dos Castillo envolvido em esquema de corrupção e favoritismo sexual com executivos mais velhos”.A matéria alegava, com “fontes