Atlas crossEu estava parado no corredor em um dos nossos chalés de Nova York, lá sempre cheirava a madeira cara, e ao charuto do papai. A luz amarela dos lustres iluminava o piso de mármore como se nada de ruim já tivesse acontecido ali, mas eu sabia que aquilo não era verdade. Nunca foi.Meus passos ecoavam baixos enquanto eu caminhava devagar, sentindo o peso do próprio peito. No fim do corredor a porta do escritório do meu pai estava entreaberta.Eu levantei a mão para empurrá-la, mas meus dedos hesitaram no ar por um segundo longo demais. Quando finalmente toquei a madeira, senti o frio atravessar a pele, como se a porta estivesse viva… esperando.Empurrei.O rangido soou alto demais.Lá dentro, Damien estava de costas para mim, parado perto da janela, com o terno escuro perfeitamente alinhado como sempre. A roupa que ele foi enterrado. — Você demorou, irmão… — a voz dele saiu baixa.Meu estômago apertou.— Eu estou aqui agora. — respondi, mas minha voz parecia distante, como

Atlas CrossA mansão De Luca era um monumento erguido para intimidar.Salvatore com certeza construiu aquilo por cima das ruínas de alguma casa antiga da Sicília, alguma coisa que um dia teve história e família, e que hoje só servia de base para o tipo de poder que não pede licença. As paredes pareciam mais grossas do que deveriam, as janelas altas demais para alguém sonhar em pular, e a iluminação dourada nos jardins tinha o mesmo propósito de uma mira: te deixar visível. Observei o brasão da família.Um bando de cuzões.Estacionamos longe do portão principal, onde a câmera girava preguiçosa. Eu fiquei alguns segundos dentro da SUV, com o volante sob os dedos, ouvindo minha própria respiração no silêncio.Ergui o olhar para a mansão e a primeira coisa que me atravessou foi pensar na minha mãe. Marcela não estava ali dentro, mas a prisão dela era feita das mesmas mãos. Um lugar abandonado, isolado, escondido como se fosse um segredo vergonhoso. Minha mãe presa porque eu existia. Porqu

Elise QuinnO carro parecia pequeno demais para caber o caos havia nele.A estrada que levava ao casarão ficava para trás a medida que Kane pisava no acelerador. Não demorou para que começasse a chover e a tempestade nos alcançasse.Sofia estava em choque, e eu a encarei sem saber o que falar.— Sofia… — murmurei. — Por favor, não fala comigo. — ela disse sem me encarar. Passei a mão entre os cabelos.Atlas estava estendido no banco de trás, a cabeça tombada para o lado. O sangue escorria por entre meus dedos, enquanto eu pressionava o ferimento no abdômen com as duas mãos, sem delicadeza, sem técnica, só desespero. O tecido da minha roupa já estava encharcado, grudando em mim, e eu nem sabia se era o meu suor ou o sangue dele que estava me fazendo tremer.Eu observava atrás para ver se não tinha alguém nos seguindo. — Atlas… — eu chamei, baixo, quase implorando para a palavra virar corda e puxá-lo de volta. — Acorda! Não ousa fazer isso comigo.Ele não respondeu.O seu peito subi

Elise Quinn— Damien…O nome saiu da boca de Atlas como se fosse um delírio antigo, um reflexo que a febre puxou do fundo dele.Eu estava ao lado da maca quando ouvi, e meu peito apertou com a força de um soco. Porque Damien não era só um nome. Era um fantasma. Era o irmão morto. Era o pecado que o mundo ia usar contra nós quando descobrisse o que existia dentro de mim.Atlas abriu os olhos devagar.A luz branca da clínica fazia a pele dele parecer ainda mais pálida. O suor brilhava na testa. A respiração vinha curta, presa, como se cada ar tivesse que vencer a dor antes de entrar.Mesmo quebrado, ele ainda parecia perigoso.Eu toquei a testa dele com a ponta dos dedos.Quente.— Você tá com febre. — murmurei. — Não se mexe.Ele tentou levantar mesmo assim. A mão foi direto para o abdômen, para a faixa. O rosto dele contorceu por um segundo, mas ele engoliu a dor como se fosse orgulho.— Por que… — a voz dele saiu rouca, e ainda assim cortante. — Por que você escondeu que tá esperando

Atlas CrossDias….Dias em que tudo era um borrão, e que eu não me lembrava como foram, e só me recordava de estar na casa daquele italiano maldito após levar um tiro. O cheiro de álcool hospitalar tinha um jeito particular de entrar no cérebro e me irritava muito, talvez porque isso remetia a morte dos meus pais. Na verdade, quem eram meus pais? Eu já não sabia de porra nenhuma.Abri os olhos com a garganta seca e o abdômen latejando como se alguém tivesse prendido fogo por dentro e deixado queimando. O bip do monitor estava ritmado, insistente. À minha esquerda, a cortina branca se mexia com o ar do ar-condicionado. À direita, a cadeira.Kane.Ele estava sentado de lado, cotovelo no joelho, a mão fechada em volta do cabo da arma como se aquilo fosse um rosário.— Você vai continuar me encarando com essa cara de merda? — minha voz saiu rouca.Kane ergueu a cabeça na mesma hora, o olhar duro, o maxilar travado.— Não faz isso de novo. — ele me deu um tapinha no ombro.Observei o nom