Não há hesitação dessa vez. Não há vinho, não há desculpa, não há espaço para arrependimento antes que aconteça. Blake nem sequer hesita, correspondendo o beijo com uma intensidade que me rouba o ar. O beijo deixa de ser meu e passa a ser dele. Profundo. Exigente. Dominante. Suas mãos grandes seguram meu rosto, inclinando minha cabeça exatamente do jeito que ele quer. A língua dele desliza contra a minha com uma fome controlada que faz meus joelhos fraquejarem. — Você não faz ideia do que acabou de começar — murmura contra meus lábios, mordendo de leve. Antes que eu consiga responder, ele me puxa para dentro do quarto com um movimento rápido, sem nunca desgrudar a boca da minha. A porta se fecha atrás de nós com um clique abafado. O robe de cetim escorrega dos meus ombros quase sem que eu perceba e cai no chão. — Blake… — consigo murmurar contra os lábios dele, mas não sei se é aviso ou súplica. Ele para por um segundo, mas não se afasta. Os olhos dele encontram os meus, escuro

“Sophia Sinclair” Três dias. Setenta e duas horas desde aquele beijo ridículo. Desde aquele sonho torturante. Não que eu esteja contando, claro. E três dias é tempo suficiente para qualquer pessoa fingir que está bem. Para sorrir quando precisa, responder quando perguntam, funcionar como sempre para que ninguém note nada. O problema é que Blake não é qualquer pessoa. Ele não pergunta nem comenta minha mudança. Não faz nada além de continuar sendo exatamente o que sempre foi, e é isso que me incomoda mais do que qualquer coisa. Porque, se ele reagisse de alguma forma, se fosse frio demais ou atencioso demais, eu teria algo concreto para usar como desculpa. Mas ele está igual. E eu claramente não estou. Meu celular toca, interrompendo meus pensamentos. Deixo o notebook de lado e me endireito no sofá para atender. — Chegou bem? — pergunto, antes que ele diga qualquer coisa. — Cheguei. Acabei de entrar na empresa e decidi falar com você antes de mergulhar em tudo o que me esper

Acordo antes do alarme e me viro de barriga para cima, encarando o teto, com aquela lerdeza de quem dormiu, mas não descansou como deveria. O quarto está igual ao de sempre: a mesma luz entrando pela fresta da cortina, o mesmo silêncio do apartamento pela manhã. O mesmo vazio. Viro de lado, puxo o cobertor até o queixo e fico quieta por mais alguns segundos, tentando entender por que, mesmo com tudo igual, tenho a sensação de que alguma coisa está fora do lugar. A resposta vem rápido, porque o problema não é o que está acontecendo. É o que não está. Durante a madrugada, quando não consegui dormir e fui buscar água, não tinha ninguém. Ninguém apareceu no corredor para conferir se tudo estava bem, como se tivesse sentido a presença antes mesmo de eu fazer qualquer barulho. Não havia ninguém lá. Só o corredor escuro e o silêncio de um apartamento que, de repente, parece maior do que deveria. Nos últimos dias, mesmo com tudo aquilo pesando entre nós, mesmo me sentindo incapaz de

Blake não se move para dar espaço, não se afasta, não pergunta absolutamente nada. Só me encara por um segundo longo demais, avaliando alguma coisa que não faço ideia do que seja. — Entra — diz, por fim, dando um passo para o lado. Entro e paro no meio da sala, observando ao redor para disfarçar o nervosismo. O apartamento é idêntico ao meu em estrutura, mas não parece o mesmo lugar. Não há xícara esquecida na mesinha de centro, nem um notebook aberto sobre o sofá. Aqui, tudo é mais… dele. Mais organizado, mais impessoal, mais silencioso. Ele fecha a porta atrás de mim com um clique baixo, mas o som ecoa mais do que deveria. Por um segundo, penso em tudo que poderia dizer. Em como começar. Em como não parecer ridícula. Em como não confirmar exatamente o que ele já deve ter entendido. Viro para ele antes que perca a coragem. — Você não pode fazer isso — digo, sem rodeios. — Fazer o quê, exatamente? — Simplesmente… decidir ir embora como se isso resolvesse alguma coisa e deixa

Fico sentada no sofá, mexendo no celular, fingindo uma normalidade que não existe, como se nada tivesse acontecido nos últimos minutos. Como se eu não tivesse atravessado um corredor, batido na porta dele, discutido, perdido o controle e acabado de beijá-lo como se fosse a coisa mais inevitável do mundo. Continuo rolando a mesma tela, lendo a mesma linha duas vezes sem absorver nada, enquanto o apartamento ao redor permanece em silêncio. Do corredor, ouço o movimento de Blake indo e voltando no quarto, a gaveta abrindo, o zíper de alguma mochila. Ruídos completamente normais que parecem altos demais em um ambiente tão quieto. Respiro fundo uma vez, depois outra. Prometi me comportar, mas não sei se vou conseguir fazer isso agora que a tensão parece diferente. Parece mais consciente, mais perigosa. Porque agora não é mais sobre sonhos ou beijos desajeitados. Agora eu sei exatamente o que acontece quando ele encosta em mim. E ele também. Blake retorna poucos minutos depois, co