Tiffany está parada no corredor, com um sorriso contido, segurando duas sacolas de papel pardo. Roupa social, cabelos castanhos presos em um rabo de cavalo e um visual de “eu vim trabalhar, não fofocar”. Blake permanece mais dois segundos encarando-a, com a mão no coldre, mesmo que o painel de segurança tenha mostrado o nome dela como “autorizada”. — Srta. Lawson — ele diz, com a voz neutra. — Lista de pessoas seguras. Confirmado. — Bom dia, Sr. Reeve. Assim que Tiffany entra, ele estende a mão para as sacolas sem dizer mais nada. Ela entrega sem protestar, e ele examina cada item lá dentro, como se esperasse encontrar algo suspeito dentro de um croissant. Só depois de uns bons quinze segundos ele devolve as sacolas e dá um passo para o lado, se afastando. Tiffany olha rápido ao redor do apartamento e só então volta a atenção para mim. — Trouxe café da manhã — diz, levantando as sacolas. — Sei que você está presa aqui desde ontem e imaginei que ia gostar de um agradinho. Te

Blake me encara por tempo suficiente para eu já saber a resposta. Mas, ainda assim, espero. Porque uma parte de mim, aquela pequena, quase inexistente, ainda acredita que, dessa vez, ele pode simplesmente concordar. Dizer que sim. Que vamos sair como duas pessoas normais fariam. Mas Blake não é normal. E nada na minha vida tem sido normal desde que ele entrou nela. — Não. — Não? — Não — ele repete, como se a primeira vez não tivesse sido suficientemente clara. — Ainda estou mapeando os acessos, os pontos cegos, as rotas. Menos de quarenta e oito horas não é tempo suficiente para garantir segurança fora deste apartamento. — Estou pedindo para ir a um restaurante, Sr. Reeve. Não para entrar em zona de guerra. — Para mim, qualquer ambiente não mapeado é exatamente isso. Fecho os olhos por dois segundos, respirando pelo nariz. — Então é isso? — pergunto, abrindo os olhos. — Vou ser obrigada a comer aqui? De novo? — Sim. A senhorita pode pedir o que quiser — responde, com aquela

O silêncio que vem depois da palavra “Você” é tão denso que consigo ouvir o molho borbulhando baixo na panela atrás dele. Fico parada na banqueta, com os braços ainda cruzados sobre a ilha, sentindo o calor subir pelo meu pescoço. — Como assim? A pergunta escapa antes que eu consiga segurar. Baixa demais para soar desafiadora, rápida demais para parecer despreocupada. Blake não responde de imediato. Ele volta a se virar para o fogão, como se não tivesse acabado de soltar algo que claramente não deveria ser ignorado. Mexe o molho com calma, como se estivesse apenas ajustando o sal e não… bagunçando completamente a lógica da conversa. — Não faço parte do seu trabalho? — insisto, tentando recuperar algum controle. — Curioso. Porque, até onde eu sei, você foi designado justamente para me proteger. — Fui — responde, simples. — Então? Ele desliga o fogo, prova o molho e só então se vira para mim novamente. — Proteger você faz parte do trabalho — explica, como se estivesse dizendo

Blake continua ao telefone, de costas para mim, com aquela postura fechada que já aprendi a identificar como “estou verificando algo e não vou te dizer nada ainda”. — É o Owen. Ele é meu amigo — digo, parando na frente dele. — Pode deixá-lo subir. — O protocolo exige verificação com… — É o Owen Hartley — interrompo, devagar. — Melhor amigo do meu irmão, meu amigo há mais de dez anos. Ele me olha por um segundo, depois volta ao telefone sem ceder. Fico parada, assistindo enquanto ele liga para o Lucas com aquela calma que consegue me tirar do sério. Ouço o tom da chamada, a espera, e então a voz do Lucas do outro lado, um pouco apressada. Blake faz uma pergunta curta, escuta, responde com seus monossílabos e desliga. — O Sr. Sinclair autorizou — diz para o segurança à sua frente. Depois, pega o rádio e continua: — Pode liberar a entrada dele. Me controlo para não sorrir, satisfeita. Fico parada com a expressão mais neutra que consigo, enquanto o outro segurança sai do apartamen

“Blake Reeve” Eu não deveria ter pego o vinho. Essa é a primeira coisa que penso quando coloco as taças sobre a mesa de centro e abro a garrafa. Não é protocolo. Não está em nenhum manual. E, se alguém da equipe entrasse agora e me visse abrindo uma garrafa de vinho para a pessoa que estou designado a proteger… eu não teria uma resposta profissional para dar. Mas, ainda assim, fiz isso. Fiz porque vi como Sophia ficou depois que neguei a saída, mesmo se esforçando para disfarçar. Não posso ignorar os riscos e levá-la a um pub qualquer numa sexta à noite só porque ela está com saudade da própria vida. Mas, mesmo sabendo que não devo, posso fazer isso. Sirvo as duas taças e me sento na poltrona ao lado do sofá, mantendo a distância que ainda faz sentido manter. Surpresa, ela olha para a taça, depois para mim e finalmente a pega devagar. Em seguida, encosta no sofá e fica em silêncio por alguns segundos, olhando para o vinho com uma expressão que não consigo classificar completa