POV NARRADOR​En la penumbra de un despacho privado que olía a incienso y ambición, Annabell White observaba el perfil de su esposo, Simon. La luz de la tarde se filtraba por las persianas, dibujando rayas de tigre sobre la alfombra de piel. Annabell sostenía una carpeta de cuero con una elegancia depredadora. Había pasado semanas moviendo hilos, pagando a informantes en los hospitales y rastreando los movimientos de los Spencer.​—Están de vuelta, Simon —dijo ella, su voz era un susurro cargado de veneno—. Lira regresó a la mansión de Knox hace dos semanas. No llegó sola.​Simon, que servía un vaso de bourbon con parsimonia, se detuvo a mitad del gesto. Sus ojos, tan parecidos a los de Knox pero cargados de una indolencia cínica, se clavaron en su esposa.​—Knox la encontró. No es una sorpresa. Ese hombre no sabe soltar lo que cree que le pertenece.​—No lo entiendes —Annabell caminó hacia él y dejó una fotografía sobre la mesa. Era una imagen borrosa de Lira bajando del jet privado,

POV NARRADOR ​El eco del último golpe aún vibraba en las paredes del salón de música cuando el silencio regresó, pesado y denso como el humo. Simon White estaba desplomado contra la base de una columna de mármol, con la respiración entrecortada y un hilo de sangre corriendo desde su ceja hasta su impecable camisa gris. Knox, de pie frente a él, tenía los nudillos destrozados y el pecho agitado, luciendo como un ángel caído que acababa de reclamar su cuota de venganza. ​—Vete de mi casa —sentenció Knox, su voz era un siseo gélido—. Si vuelves a cruzar este umbral, no será a la policía a quien llames, sino a una funeraria. ​Simon, con un esfuerzo supremo, levantó la vista. A pesar del dolor, una sonrisa sangrienta apareció en su rostro. Sabía algo que Knox, cegado por la rabia, había pasado por alto. ​—Has perdido, Spencer —susurró Simon antes de escupir sangre en la alfombra—. Esto es justo lo que quería. ​El chofer de Simon, que había entrado al escuchar el estrépito tras burlar