Cuando disparan a mujer que literalmente no puede morir porque armadura nazi de 1950 la convirtió en tanque humano y única opción es luchar contra enemiga invencible mientras 100 sujetos controlados mentalmente descienden por pasillo bloqueado que no aguantará más de cinco minutos, aprendes que victoria imposible sigue siendo victoria—solo requiere creatividad extrema y disposición a morir intentándolo. El aire en la sala circular olía a ozono y metal antiguo. Victoria bajó su arma, el cañón todavía caliente contra su muslo, mientras observaba cómo la bala de Volkov rebotaba contra el pecho de Lilith con un sonido metálico que resonó en las paredes de concreto reforzado.Armadura. Por supuesto que tiene armadura.—¿Creíste que era fácil? —Lilith abrió completamente su bata, revelando un chaleco de pl

Cuando neurocientífico ruso te explica que única forma de salvar 347 cerebros secuestrados es usar a tu hijo de tres años como antena humana con 40% de probabilidad de muerte, y tienes 46 horas para decidir si eres madre o comandante, aprendes que heroísmo maternal no viene con manual de instrucciones—solo con facturas que pagarás en pesadillas por décadas. El laboratorio improvisado en el nivel menos tres del búnker olía a ozono quemado y desesperación. Victoria observaba las pantallas donde líneas de código se multiplicaban como virus, cada una representando un cerebro humano al borde del colapso programado.Cuarenta y seis horas. Dos mil setecientos sesenta minutos. Ciento sesenta y cinco mil seiscientos segundos.El tiempo se había convertido en enemigo tangible.—Existe una posibilidad —dijo Volkov sin apartar la mirada de sus cá

Cuando neurocientífico ruso te explica que 54 niños modificados genéticamente existen dispersos en 12 países y tu hijo de tres años acaba de convertirse en antena humana permanente que ve tragedias futuras sin poder prevenirlas, mientras negocias inmunidad con agencias de inteligencia que matarían a toda tu familia si supieran cuánto sabes realmente, aprendes que victoria nunca es limpia—siempre deja cicatrices en inocentes que nunca pidieron pelear tu guerra. El aire en la sala de control olía a ozono quemado y sudor rancio. Victoria permanecía de pie frente a tres pantallas simultáneas, cada una mostrando rostros que representaban poder suficiente para borrar su existencia con una orden. A su izquierda, el agente Morrison de la CIA—mandíbula cuadrada, ojos grises como hielo sucio. A su derecha, el coronel Volkov del FSB—calvo, cicatriz que atravesaba su ceja izquierd