El video de Dimitri Volkov Sr. se reproducía en loop en la mente de Diego como confesión grabada en su ADN.La pantalla del teléfono satelital emitía un resplandor azulado en el compartimento oscuro del tren, iluminando el rostro de Diego con la palidez enfermiza de alguien que acababa de ver el cadáver de su propia identidad. Los auriculares bloqueaban el traqueteo metálico de las ruedas contra los rieles, creando una burbuja de silencio donde solo existían dos voces: la suya, respirando entrecortadamente, y la del fantasma que había destruido todo lo que alguna vez creyó saber sobre sí mismo.Dimitri Volkov Sr. aparecía en la pantalla demacrado, consumido por algo más profundo que el cáncer que eventualmente lo mató. El cigarro ruso entre sus dedos amarillentos dejaba escapar volutas de humo que se enroscaban como serpientes hacia el techo de lo que parecía ser un

Elena Kozlov había matado a 47 hombres en su carrera, pero estos últimos 47 serían los más personales.La colina a 400 metros de la base militar kazaja ofrecía la vista perfecta de su propia muerte. Elena yacía en posición de francotirador, el cuerpo fundido con la tierra pálida de la estepa como si hubiera nacido de ella. Los binoculares tácticos Steiner Military 8x30 —robados del comandante del tren junto con su dignidad y su pulso— revelaban cada detalle del objetivo con claridad obscena.Las 7:26 de la mañana trajeron consigo una luz grisácea que convertía la base militar en un tablero de ajedrez visible: tres torres de vigilancia dispuestas en triángulo perfecto, 47 soldados moviéndose con la precisión coreografiada del entrenamiento Spetsnaz, y un helicóptero Mi-8 en la pista con el rotor ya girando, preparándose para el despegue.