TODOS los capítulos y episodios de LA APUESTA DEL CEO por MARY ANN - Página 16 - BueNovela

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Todos los capítulos de LA APUESTA DEL CEO: Capítulo 151 - Capítulo 160

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Elena Kozlov, la mujer que había jurado destruir a su familia, acababa de salvarles la vida... y eso, de alguna manera, era aún más aterrador.El conductor del tren yacía en el suelo del pasillo estrecho, la sangre formando un charco oscuro que se extendía lentamente hacia las botas de combate de Elena. Ella guardó el arma en la funda bajo su chaqueta con movimientos calculados, las manos levantándose después en un gesto universal de paz que no alcanzaba sus ojos grises. Esos ojos que Valentina había visto por última vez en Siberia, llenos de una furia asesina que prometía venganza eterna.Ahora solo contenían una frialdad profesional que era, de alguna manera, más perturbadora.Diego mantenía su Glock apuntada directamente al centro de la frente de Elena, el dedo sobre el gatillo con la presión exacta de alguien que había matado antes y no dudar&iacut

El video de Dimitri Volkov Sr. se reproducía en loop en la mente de Diego como confesión grabada en su ADN.La pantalla del teléfono satelital emitía un resplandor azulado en el compartimento oscuro del tren, iluminando el rostro de Diego con la palidez enfermiza de alguien que acababa de ver el cadáver de su propia identidad. Los auriculares bloqueaban el traqueteo metálico de las ruedas contra los rieles, creando una burbuja de silencio donde solo existían dos voces: la suya, respirando entrecortadamente, y la del fantasma que había destruido todo lo que alguna vez creyó saber sobre sí mismo.Dimitri Volkov Sr. aparecía en la pantalla demacrado, consumido por algo más profundo que el cáncer que eventualmente lo mató. El cigarro ruso entre sus dedos amarillentos dejaba escapar volutas de humo que se enroscaban como serpientes hacia el techo de lo que parecía ser un

Hay decisiones que te persiguen el resto de tu vida, y Valentina Solís estaba a punto de tomar una que la perseguiría más allá de la muerte.El tren se había detenido en medio de la estepa kazaja, una extensión infinita de tierra pálida que se extendía hasta el horizonte como el océano congelado de un planeta muerto. Las 5:47 de la mañana trajeron consigo una luz grisácea que no ofrecía consuelo, solo la claridad suficiente para ver el alcance completo de la catástrofe que se desarrollaba en dos compartimentos separados.Valentina estaba paralizada en el pasillo estrecho del vagón, el suelo vibrando levemente bajo sus pies por el motor diesel que seguía funcionando. A su izquierda, a través de la puerta entreabierta del compartimento tres, podía ver a Hermann convulsionando en los brazos de Sophie Chen. El cuerpo pequeño de su hijo se sacud&iacu

Elena Kozlov había matado a 47 hombres en su carrera, pero estos últimos 47 serían los más personales.La colina a 400 metros de la base militar kazaja ofrecía la vista perfecta de su propia muerte. Elena yacía en posición de francotirador, el cuerpo fundido con la tierra pálida de la estepa como si hubiera nacido de ella. Los binoculares tácticos Steiner Military 8x30 —robados del comandante del tren junto con su dignidad y su pulso— revelaban cada detalle del objetivo con claridad obscena.Las 7:26 de la mañana trajeron consigo una luz grisácea que convertía la base militar en un tablero de ajedrez visible: tres torres de vigilancia dispuestas en triángulo perfecto, 47 soldados moviéndose con la precisión coreografiada del entrenamiento Spetsnaz, y un helicóptero Mi-8 en la pista con el rotor ya girando, preparándose para el despegue.

Directora Catherine Webb observaba desde el helicóptero cómo su peón más letal quedaba sangrando en el suelo, exactamente como lo había planeado.El UH-60 Black Hawk vibraba con el ritmo hipnótico de las aspas cortando el aire de la estepa kazaja, suspendido a 400 metros sobre la base militar como un ángel de la muerte moderno. Webb sostenía la tablet con la firmeza de quien maneja instrumentos quirúrgicos, los ojos azul hielo escaneando los tres feeds de video simultáneos que iluminaban su rostro con el resplandor frío de la omnisciencia digital.El primer ángulo mostraba el dron Reaper sobre la escena del crimen: Elena Kozlov desangrándose junto al cadáver de Dimitri Volkov Jr., el charco oscuro expandiéndose bajo ambos cuerpos como prueba fotográfica perfecta de la narrativa que Webb había comenzado a escribir tres días antes en Langley. El s

Hermann Schneider Jr., el hombre que debía estar muerto hace cinco años, caminaba hacia el hospital con la seguridad de quien viene a reclamar lo que le robaron.El estacionamiento del hospital de Shymkent a las 8:31 de la mañana era un cuadrado de concreto agrietado donde el sol kazajo ya comenzaba a calentar el aire con la promesa de otro día infernal. Tres SUV negros —Cadillac Escalade blindados con placas diplomáticas falsas— ocupaban seis espacios cerca de la entrada principal, dispuestos en formación táctica que bloqueaba cualquier ruta de escape directa. Los motores seguían encendidos, ronroneando con el ritmo constante de bestias mecánicas listas para huir en cualquier momento.La puerta del vehículo central se abrió, y Hermann Schneider Jr. descendió con movimientos calculados de quien ha ensayado esta entrada mil veces en su mente.Medía 1.92 metros,

Sophie Chen había sobrevivido traicionando a todos en su vida, pero esta vez la traición vendría con precio de sangre.El baño de la habitación 347 del hospital de Shymkent olía a desinfectante industrial y a las mentiras que Sophie había estado tragándose durante treinta y dos años. Las 9:02 de la mañana trajeron consigo una luz pálida que se filtraba por la ventana opaca, iluminando el espejo agrietado sobre el lavabo como si el universo mismo estuviera roto.Sophie se miraba en el reflejo fragmentado, viendo no una sino siete versiones de sí misma en las grietas del vidrio. Cada fragmento mostraba una Sophie diferente: la niña abandonada, la asesina entrenada, la agente doble, la hermana recién descubierta, la mujer herida, la superviviente, la traidora. Todas ellas reales. Todas ellas falsas.Valentín Cortés me abandonó al nacer, pensó mientras el agua fría del grifo corría entre sus dedos. Un hombre tan poderoso que construyó un imperio hotelero, y ni siqui

The Council había sido el monstruo visible, pero Atlas era el dios invisible que sostenía el mundo desde las sombras.La bóveda del banco suizo a las 15:12 de la tarde se había convertido en el confesionario de los pecados de un siglo. Sophie Chen sostenía la carta de Hermann Schneider Sr. con manos que ya no temblaban, porque había cruzado el umbral del miedo hacia algo más oscuro: la certeza de que algunos secretos no estaban destinados a ser conocidos, pero una vez revelados, cambiaban la forma del universo.La voz de Sophie resonaba contra las paredes de acero de la bóveda, cada palabra cayendo como gota de ácido sobre la conciencia de quienes escuchaban.—"The Council fue creado en 1952 como operación de distracción" —leyó, y el silencio que siguió era el tipo de silencio que precede a los terremotos—. "Su propósito: absorber la atención de gobiernos y agencias de inteligencia mientras la verdadera organización operaba sin obstáculos. Mientras el mundo inve

Valentina Solís había aprendido que rendirse no garantiza seguridad, pero resistir garantiza guerra.La bóveda del banco suizo a las 15:34 de la tarde se transformó en un teatro de horror cuando el cuerpo de Hermann Schneider Jr. comenzó a convulsionar con la violencia de un animal atrapado en una trampa invisible. El hombre que había caminado hacia el hospital de Shymkent con la seguridad de un heredero reclamando su reino ahora yacía en el piso de mármol italiano, el cuerpo arqueado en un ángulo imposible, la columna vertebral curvándose como si fuerzas invisibles intentaran partirlo por la mitad.La espuma blanca brotó de sus labios con la consistencia de la clara de huevo batida, mezclándose con sangre donde se había mordido la lengua. Los ojos se le voltearon hacia atrás, mostrando solo el blanco con venas rojas explotadas como mapas de ríos de sangre. Las mano

El secreto que Hermann Schneider Jr. llevaba en su ADN valía más que los $4.7 trillones de Atlas... porque era la llave de la inmortalidad.El Gulfstream G650 cortaba el cielo europeo a 36,000 pies de altura, suspendido en ese espacio liminal entre el día que moría sobre los Alpes y la noche que se extendía como una promesa oscura hacia el este. Las 17:43 marcaban el reloj digital de la cabina, pero el tiempo se había convertido en un concepto abstracto, irrelevante, medido únicamente por los latidos acelerados de Valentina y el ritmo errático de su respiración mientras sostenía a Hermann contra su pecho.El niño temblaba. No lloraba, no gritaba, simplemente temblaba con esa vibración silenciosa de los animales heridos que saben que hacer ruido atrae depredadores. Valentina le cantaba bajito, una canción de cuna que su madre le había cantado hace treinta años, palabras que no significaban nada pero que construían un puente frágil entre el terror y algo parecido a la ca

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