Ainda estamos no hospital com o Marcos e, graças a Deus, tudo correu bem.Dormi mais uma noite no hospital com elle.Mas confesso — senti falta da rotina com nossos bebês. Do cheirinho deles antes de dormir. Do peso deles no meu colo. Daquela sensação de lar que só eles trazem.O Marcos reclamou do mesmo.Foi reconfortante perceber, mais uma vez, como estamos em sintonia. Desde que nos conhecemos, tudo entre nós sempre foi intenso. Profundo. Verdadeiro.À noite, ele ficou dengoso como só ele sabe ser. Insistiu para que eu dormisse ao seu lado na cama pequena do hospital. No início, fiquei receosa — com medo de machucá-lo, de encostar onde ainda dói.Mas assim que me aconcheguei nele, o sono veio fácil.O cheiro dele… esse cheiro de pertencimento… acalmou meu coração.E acho que foi assim para nós dois.Acordei com ele me beijando em vários cantinhos do rosto. Por um instante, esqueci onde estava — só senti o carinho, o calor, a familiaridade.Até ele sussurrar que a enfermeira precis

O padre finaliza a cerimônia com palavras de bênção, gratidão e esperança.— O que Deus uniu, que o amor sustente, que o respeito fortaleça e que a fé acompanhe todos os dias desta união.Quando ele nos declara oficialmente marido e mulher, o sorriso do Marcos é maior do que qualquer medo que já vivemos.— Já pode beijar a noiva — mal o padre termina de falar.O beijo vem carregado de tudo o que sobrevivemos.Aplausos.Emoção.Lágrimas.Olho ao redor, ainda meio em transe, tentando absorver aquele momento.Vejo rostos que fizeram parte da nossa história — amigos, família, quem orou, quem esteve presente nas quedas e nas vitórias.Vejo o Luigi e a Amélia.Pequenos.Lindos.Nosso milagre vivo.Vejo minha dinda, a Carla, o Luigi pai, o Pietro com a Luana, o Geovani com a Celly e a Clara, o Gil e o Carlos, a Júlia e o Fernando…Meu coração aperta de gratidão.A recepção acontece no próprio hotel — elegante, acolhedor, seguro. Tudo foi pensado com cuidado. O detector nas entradas funciona

Cheguei em casa mais cedo naquele hoje.A dinda já estava lá, sentada na sala, com um livro no colo — como sempre. Ler sempre foi o jeito dela de habitar o mundo. Quando não estava envolvida em algum trabalho manual, que também amava, era assim que eu a encontrava: mergulhada em palavras, com aquele olhar sereno que carrega ternura desde que me entendo por gente.— Você está bem? — perguntei ao me aproximar.Eu sabia que, quando ela me chamava para uma conversa daquele tipo, não era algo pequeno.Ela ergueu os olhos devagar e sorriu, com suavidade.— Estou… — respondeu. — Mas hoje eu preciso falar com você como mãe. Mesmo sem ter te gerado.Meu peito apertou antes mesmo que eu entendesse o porquê.Sentei ao lado dela, sem pressa.— Você sempre foi uma mãe pra mim — murmurei. — Então pode falar.Ela respirou fundo. Não foi um suspiro comum. Foi daqueles que parecem segurar anos inteiros.— Ana… — disse, com a voz levemente trêmula — eu te amo como filha. E é justamente por isso que não

Eu fiquei observando a Ana em silêncio naquela noite.Ela dormia ao meu lado, mas algo nela ainda parecia acordado.Havia uma mudança sutil.Não era alegria.Não era alívio completo.Era organização.Como quando a gente arruma uma gaveta antiga: nada desaparece, mas tudo para de cair quando a gente abre.Ela respirava diferente.Mais fundo.Mais inteiro.O encontro com o pai não a completou.Mas a alinhou por dentro.E eu reconheci isso na hora — porque já senti algo parecido na minha própria história.Enquanto ela dormia, eu fiquei acordado.O teto escuro. O silêncio da casa.As crianças dormindo.E a cabeça cheia de memórias.Não só do dia.Não só do café.Mas de tudo o que nos trouxe até aqui.Quando vi Robert entrar no restaurante, eu soube quem ele era antes mesmo de a Ana dizer.Não como pai dela — isso veio depois.Eu o conhecia de uma vida inteira.A postura.O jeito de andar.A voz firme, sem pressa.Robert Ricci nunca foi um homem pequeno.Quando o vi entrar, me levantei e di