“Há versões de nós que precisam morrer para que outras sobrevivam.” Clarice LispectorSilvia caminhou até o antigo quarto com passos incertos, como se o próprio corpo não estivesse completamente sob seu comando. Parou diante do espelho e levou alguns segundos para reconhecer o reflexo. A mulher que a encarava tinha os olhos fundos e inseguros, o rosto tenso e assustado, a expressão frágil demais para alguém que decidira não ser mais fraca.Não era mais ela.Ou talvez fosse — apenas sem disfarces.Por um instante, viu outra imagem se sobrepor àquela: a garota de antes, sentada na cama estreita, ouvindo a mãe cantar baixinho enquanto dobrava roupas. A Silvia que acreditava que amor era abrigo. Que as pessoas ficavam. Que o mundo, apesar de injusto, ainda podia ser bom.— Você morreu — murmurou para o espelho, a voz falhando. — Morreu com ela.O peito apertou como se algo tentasse romper por dentro. Uma parte dela queria chorar, cair no chão, pedir colo. Outra — maior, mais feroz — exigi

“Algumas ausências se repetem até se tornarem forma.” Virginia WoolfA quinta-feira começou estranhamente tranquila no bairro antigo, embora a ameaça aparentemente tenha retornado.Helena optara por ficar em casa. No primeiro dia da feira já havia cumprido seu papel; agora, a equipe conseguiria conduzir os próximos passos sozinha. Ela só precisaria retornar no sábado, último dia do evento, quando fora convidada, em nome da empresa, a subir ao pequeno palco de apresentações para dizer algumas palavras.Convencer Santiago a ir trabalhar não fora simples. Exigiu conversa, paciência, promessas repetidas de que ficaria bem sozinha. Bem… não exatamente sozinha. Mabe estava com ela, circulando pela casa com o rabo abanando. E Pedro permaneceria atento do sobrado vizinho, próximo o bastante para que se algo quebrasse aquela calmaria, ela não estivesse desamparada.— Qualquer coisa, me liga. Por favor. — pediu Santiago antes de se inclinar e depositar um beijo terno em seus lábios. Acariciou-

“O verdadeiro horror da vida está em não compreender o que nos acontece.” Albert CamusA delegacia despertava em Cássio uma sensação contraditória, quase sufocante. Parte dele temia que algo grave tivesse acontecido com Helena. Outra parte — menos nobre — receava que finalmente tivessem encontrado alguma prova contra si. Fosse pela tentativa inconsequente de sequestro, fosse por qualquer rastro que o ligasse a Dante, aquele homem nebuloso que ele ainda não sabia direito quem era e nem no que estava metido.Atendeu à convocação do policial imediatamente. Agora aguardava na sala de espera, ao lado de Riviera. O advogado aproveitara o trajeto para informá-lo de que o dinheiro retirado do caixa da empresa havia sido reposto conforme solicitado. Tecnicamente, o problema estava resolvido. Ainda assim, Cássio tinha a estranha sensação de que aquele acerto cobraria um preço que ele ainda não conseguia mensurar.Pouco depois, um policial surgiu no corredor.— Senhor Amaral, o doutor Augusto já

“Todo santo tem um passado, e todo pecador tem um futuro.” Oscar WildeApós limpar como pôde a cena do próprio crime, Silvia só queria sair daquela casa o mais rápido possível.Lançou um último olhar para o chão da sala. Não ficara perfeito, e o espaço limpo destoava do restante do piso ainda coberto por poeira.Talvez fosse melhor chamar uma empresa de limpeza profissional. Ou ir além: colocar a casa para alugar. Inquilinos apagariam rastros, diluiriam lembranças, afastariam suspeitas. Se alguém a tivesse visto entrando ali, poderia dizer que avaliava o imóvel justamente para isso. Tudo era questão de narrativa. E ela sempre soubera construir boas versões.Reuniu os panos sujos em um balde velho — o mesmo que a mãe costumava usar para lavar o quintal. Pensara em queimá-los, mas estavam encharcados demais para isso. Então despejou ali o restante dos produtos de limpeza, acrescentou punhados de terra do quintal, mexendo até que o líquido deixasse de ter a cor de sangue.Os frascos vazi

“A culpa é uma forma de prisão.” Albert CamusHelena estava novamente no quintal, entregue a outra tela, enquanto Mabe repousava ao seu lado, entretida com um petisco grande demais para a própria boca. O sol filtrava-se pelas folhas, criando manchas de luz irregular sobre o chão — um movimento lento, quase hipnótico, que acompanhava o ritmo interno dela.Na tela, uma mulher começava a existir.Não inteira.Nunca inteira.O corpo surgia fragmentado, como se tivesse sido montado e desmontado vezes demais. Partes de si permaneciam espalhadas ao redor — pedaços de braços, fragmentos de torso, contornos de um rosto que não se completava. Não eram restos violentos, mas ausências silenciosas, como coisas que haviam sido deixadas pelo caminho sem que ninguém percebesse quando caíram.O fundo era neutro, quase vazio, um espaço indefinido que não sugeria chão nem céu. Apenas um lugar de passagem. As cores da figura principal eram opacas, esmaecidas, como se tivessem sido lavadas por dentro. Ton