El sol de la mañana se filtraba con una timidez dorada a través de los visillos de lino, dibujando patrones de luz sobre la alfombra nueva. En el interior de la habitación, el aire era fresco y silencioso, una burbuja de serenidad que contrastaba violentamente con el ruido mediático que, seguramente, ya estaba estallando más allá de esas paredes. Valeria fue la primera en despertar. Se quedó inmóvil, disfrutando del peso reconfortante del brazo de Adrián rodeando su cintura. Giró la cabeza apenas unos milímetros para observarlo. Dormido, Adrián no era el CEO implacable que hacía temblar a la Junta de Accionistas; sin su "máscara" de poder, sus facciones se veían suavizadas, casi juveniles. Había una paz en su rostro que solo aparecía cuando estaba con ella, una vulnerabilidad que él guardaba bajo llave ante el resto del mundo. Se sentía protegida, envuelta en ese aroma a sándalo y jabón que ahora asociaba con su hogar. Sin embargo, al desviar la mirada hacia el rincón de la habita

El eco de los pasos de Katia sobre el mármol del vestíbulo sonaba como disparos en el silencio sepulcral de la mansión Volkov. El aire allí dentro siempre era frío, pero esa noche se sentía gélido, cargado con la electricidad estática de una tragedia inminente. En el pasillo principal, tres maletas de diseño reposaban como ataúdes verticales, listas para el destierro de Anastasia. Los hombres de seguridad, vestidos de oscuro y con rostros de piedra, patrullaban las esquinas con una vigilancia que no era para proteger a la familia, sino para vigilarla. Antes de que Katia pudiera alcanzar las escaleras, una figura imponente emergió de las sombras del salón. Aurora Volkov, con su postura impecable y una copa de vino que apenas reflejaba la luz, la interceptó con la precisión de un halcón. —¿Dónde estabas, Katia? —La voz de Aurora era suave, pero cortante como una cuchilla de afeitar—. Saliste sin permiso y en medio de una crisis. Espero que tu explicación sea mejor que tu conducta. Ka

La penumbra del estudio de Aurora estaba impregnada del aroma a tabaco caro y papel viejo. Adrián, con una linterna táctica entre los dientes, terminaba de volcar el contenido de la caja fuerte en una carpeta de cuero. Justo cuando el último documento —un peritaje del incendio de hace veinte años con sellos de "Confidencial"— quedó bajo su mano, el clic de la puerta lo hizo reaccionar. En el umbral, recortado por la luz del pasillo, apareció el Sr. Volkov. No vestía su habitual traje de tres piezas; llevaba una bata de casa y sostenía un vaso de cristal tallado que temblaba ligeramente en su mano. Al ver a Adrián, no hubo sorpresa, ni gritos, ni llamadas a la seguridad. Solo un suspiro largo y pesado que pareció vaciarle los pulmones. —Sabía que vendrías —dijo el Sr. Volkov con una voz apagada, caminando hacia el mueble bar sin mirar la caja fuerte saqueada—. Aurora cree que todos son tan ciegos como ella quiere que sean, pero tú siempre fuiste demasiado listo para nosotros, Adrián.

El Jeep de Adrián derrapaba violentamente sobre el asfalto mojado, mientras las luces de los sedanes de la seguridad de Aurora parpadeaban en el retrovisor como ojos de una bestia hambrienta. La lluvia caía con tal fuerza que los limpiaparabrisas apenas daban abasto. Dentro, el aire era espeso: el jadeo de Anastasia, el motor rugiendo y el silencio tenso de Valeria, que apretaba la carpeta contra su pecho. De repente, una figura metálica surgió de la penumbra del camino. Un coche de lujo, oscuro y pesado, se atravesó en la carretera con una precisión quirúrgica, obligando a Adrián a clavar los frenos. El Jeep se detuvo a pocos metros. Ahí estaba él. Silas Voss. El motor del coche de Silas seguía encendido, ronroneando. A través del cristal empapado, Silas no miró a Adrián, ni miró a la herida Anastasia. Sus ojos, cargados de una fijeza depredadora, se clavaron directamente en Valeria. Dibujó una media sonrisa cínica, una mueca que decía que, a pesar de la huida, él seguía siendo el

Adrián cerró la tapa de la carpeta de cuero con una lentitud deliberada. No había rastro de la calidez que le había mostrado a Valeria minutos antes; sus ojos eran ahora dos pozos de obsidiana. Se sentó frente a su laptop y sus dedos volaron sobre el teclado, ejecutando un protocolo de intrusión que Gonzalo mismo le había enseñado a usar "en caso de emergencia". La pantalla parpadeó y, tras un breve código de error, la cámara web del dormitorio de Gonzalo se activó a la fuerza. Gonzalo apareció en el encuadre. No estaba trabajando. Estaba frente a una maleta abierta sobre su cama, arrojando ropa y dispositivos electrónicos con una desesperación frenética. Al ver que su monitor se encendía y mostraba el rostro de Adrián, Gonzalo se detuvo en seco. Se quedó lívido, con una camisa a medio doblar en las manos. —Adrián... yo... —balbuceó, retrocediendo hasta chocar con la pared. —Nivel 4, sector B, transferencia del 14 de marzo —empezó Adrián. Su voz no era un grito, era algo mucho peo