A noite estava quente, e o aroma das flores misturava-se ao perfume caro das mulheres que deslizavam pelo salão da mansão Montenegro. Helena segurava uma taça de champanhe, mas pouco bebia. Seu olhar percorria a multidão, fingindo interesse nas conversas triviais, enquanto dentro dela algo ardia, algo que ela não deveria sentir.Miguel Vasconcellos estava ali, encostado contra uma pilastra, observando-a. Seu olhar era um desafio, um convite silencioso ao pecado. Helena sentiu o coração acelerar. O vestido vermelho que usava parecia mais apertado, a sala mais quente. Ele era um homem perigoso, não apenas pela reputação, mas pelo que despertava nela. — Você está linda esta noite — a voz grave soou ao seu lado. Era Gustavo, seu marido. Ele pousou a mão em sua cintura e sorriu, mas seus olhos estavam mais preocupados em quem o observava do que na própria esposa.Helena retribuiu o sorriso, treinado e impecável. Era o tipo de afeto que aprendera a simular ao longo dos anos. Gustavo era um

O passado voltava para Helena como um vendaval, revirando sentimentos que ela tentava esquecer. Seu primeiro encontro com Miguel não havia sido apenas um detalhe. Tinha sido uma colisão. Um aviso silencioso de que sua vida nunca mais seria a mesma.Três anos antes…A noite estava quente, abafada, mas o salão da mansão Montenegro estava impecável, repleto de pessoas influentes e taças cintilantes. Helena desempenhava seu papel com perfeição: o sorriso discreto, os gestos suaves, a postura elegante de quem sabia exatamente onde deveria estar.O casamento com Gustavo ainda era novo. Ela tentava se convencer de que a vida que escolhera era a melhor possível. Afinal, era isso que todas as mulheres da sua posição queriam, não?Até que Miguel Vasconcellos apareceu.Helena sentiu primeiro. Um arrepio sutil, como se o ar ao redor tivesse mudado. Quando seus olhos o encontraram do outro lado do salão, encostado casualmente no bar, algo dentro dela despertou.Ele não era como os outros.Enquanto

O beijo ainda queimava nos lábios de Helena.O calor de Miguel parecia ter entrado em sua pele, em seu sangue, em seus pensamentos. Seu corpo ainda se inclinava levemente para frente, como se quisesse mais, como se estivesse prestes a se perder completamente.Mas então veio a culpa. A lembrança do homem com quem era casada.Gustavo Montenegro não era um homem comum. Ele era calculista, meticuloso, dono de uma frieza que fazia até os mais poderosos tremerem. E agora, Helena sabia que ele desconfiava. Não sabia como, mas sentia isso.Ela deu um passo para trás, os olhos arregalados, como se finalmente tivesse percebido o que acabara de fazer. — Isso não pode acontecer, Miguel. — Sua voz soou trêmula, mas não tanto quanto suas mãos.Miguel, diferente dela, parecia inabalável. Ele passou a língua pelos lábios, saboreando o gosto dela, e então sorriu de lado, com aquela confiança perigosa. — Mas já aconteceu.Helena sentiu a garganta secar. Seu coração batia tão rápido que ela teve medo

A tempestade começou naquela noite.Helena mal pregou os olhos. Cada som da casa parecia mais alto, cada sombra parecia se alongar, ameaçadora. Ela rolou na cama por horas, sentindo a presença de Gustavo em cada canto, mesmo que ele não estivesse ali.Na manhã seguinte, o cheiro de café e pão fresco enchia a cozinha. Uma cena comum, quase reconfortante, mas Helena sabia que nada era normal.Gustavo estava sentado à mesa, o jornal em mãos, a xícara de café à sua frente. Seu rosto era uma máscara de serenidade.— Dormiu bem? — ele perguntou sem erguer os olhos.Helena hesitou antes de se sentar.— Sim.Mentira.Gustavo virou a página do jornal lentamente, como se estivesse aproveitando a manhã tranquila. Mas Helena conhecia aquele homem. Ele estava esperando.Observando.Testando.Ela pegou uma fatia de pão e passou manteiga, mantendo a expressão serena, tentando ignorar o peso do olhar dele sobre ela.— Tenho uma reunião hoje à tarde — Gustavo disse, casualmente. — Mas quero que esteja

A luz do amanhecer invadia o quarto de hotel, tingindo os corpos entrelaçados de Miguel e Helena em tons dourados. O ar ainda carregava o calor da noite anterior, pesado, denso, quase cúmplice. Helena observava o homem ao seu lado, os dedos trêmulos traçando a cicatriz em seu peito – uma lembrança de um passado que ele nunca explicara direito. Aquela linha fina e torta era mais do que uma marca; era um aviso silencioso do que Miguel era capaz de suportar… e provocar.– Você vai mesmo voltar pra ele? – Miguel perguntou, a voz rouca da noite maldormida, os olhos fixos no teto como se ali estivesse escrito o destino deles.Helena engoliu seco. O cheiro dele ainda impregnava sua pele – whisky, cigarro e algo selvagem, como madeira queimada. Diferente do aroma controlado de Gustavo, sempre impecável, sempre calculado. O contraste era cruel. E real.– Eu não tenho escolha – ela mentiu, virando o rosto para a janela. Lá fora parecia tão distante, tão indiferente ao que acontecia entre aquela